Archivi Mensili: aprile 2016

E allora, complimenti vecchia Samb.

27 mercoledì Apr 2016

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La vita ti porta in posti che non penseresti mai.
A me è capitato di abitare a San Benedetto del Tronto, per dire.

Ne ho un buon ricordo.
“Sammenedette” è il classico posto di frontiera, dove i tratti si confondono: hanno un bel mare e ottimi alberghi. La scaltrezza dei Marchigiani, ma anche l’irruenza tipica degli Abruzzesi.
Sono passati vent’anni, e confesso che, dovessi tornarci, farei molta fatica ad orientarmi; e le strade che mi erano diventate familiari, sicuramente non le riconoscerei più.
Ma una la ricorderei di sicuro: ed è quella che dalla casa dove abitavo portava al “Riviera delle Palme”, che era, ed è tuttora, lo stadio della gloriosa Samb.

Lo frequentavo assai assiduamente, perché mi piaceva il trasporto con il quale i Sambenedettesi seguivano la loro squadra, fino a farne una vera e propria passione. E, all’epoca, era una passione molto ben riposta, perché la Samb vantava storia e tradizione di ottimo profilo.
Non aveva mai conosciuto i fasti della serie A, ma era tra le più assidue del campionato cadetto. Vantava pubblico numeroso e competente (al vecchio “Ballarin”, che era una specie di Fort Apache) e grandi talenti che erano cresciuti in maglia rossoblu: soprattutto portieri, tra i quali Tacconi e Zenga, che vi aveva pure trovato moglie.

Ricordo con piacere la mia collaborazione a TV Adriatico (o qualcosa del genere), che aveva ottimi programmi sportivi. Il giornalista più ascoltato, lo Sconcerti di San Benedetto, era un certo Bergamaschi; un tipo in gamba che mi prese a benvolere e mi invitava spesso nel suo talk show del giovedi sera. Lì vi conobbi Maurizio Compagnoni (che adesso fa le telecronache a Sky) e molti giocatori della Samb, tra i quali Visi che era il promettente portiere dell’Under 21. Di Dario Di Giannatale divenni addirittura amico: doveva andare alla Juventus, e poi finì al Pescara.

Quell’anno la Samb fece quinta in C1. Un campionato più che discreto, nel girone dominato dal Perugia di Cornacchini. Poi, ai playoff, gli toccò la Salernitana, e ci lasciarono le penne.
Ricordo l’invasione dei tifosi granata (molte migliaia) e la rabbia del proprietario del Bar Stadio, che conoscevo bene (“m’hanno arrubbato pure li pescetti rossi dell’acquario”). Gli Ultras della Samb si chiamavano “Fossa Marinara”: erano tanti e rumorosi, ma quelli della Salernitana erano più feroci, e presto si sarebbero fatti tristemente conoscere anche in serie A (ricordate il treno da Piacenza?).

Fu, quello, l’ultimo anno glorioso della Sambenedettese.
Che fu uno dei primi club a scomparire: si mise in mezzo uno strambo presidente che faceva commercio di caffè, un paio di canaglie, e la Samb colò a picco. E quello che oggi è consuetudine (specie in LegaPro), allora fece scalpore. Fu fallimento e retrocessione d’ufficio tra i dilettanti… Ricordo quel Bergamaschi condurre la sua trasmissione con le lacrime agli occhi.

Per tutto questo, e nonostante vent’anni e passa, la Samb mi è un po’ rimasta dentro. La seguo con simpatia ed il suo risultato è tra i primi che vado a controllare sul giornale.
Adesso che sono tornati nel calcio più importante, mi piace far festa con loro.
Una festa che, dicono, è stata condivisa persino dai tifosi del Bayern Monaco, con i quali (le traiettorie del football sono piene di misteri) esiste addirittura un forte gemellaggio.

E allora, complimenti vecchia Samb.
Anzi, Uber Alles.

Arriva il momento che diventi ingombrante…

20 mercoledì Apr 2016

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Arriva il momento che diventi ingombrante.
E’ successo anche a Del Piero, per dirne uno. Che di ingombrante non aveva niente (nemmeno la voce), però lo era comunque diventato. Suo malgrado.
Perché ci ricordiamo tutti quelle partite dove Del Piero risultava invariabilmente il migliore in campo, anche quando non giocava (anzi, soprattutto quando non giocava). E se Matri, o Giovinco, o Quagliarella non se la sbrigavano abbastanza bene, ecco arrivare prima i mugugni, poi i fischi e, finalmente, il boato del pubblico al primo accenno di riscaldamento del “Capitano”.
Che poi, magari, una punizione dai venti metri te la infilava pure, e allora giu con gli otto in pagella (una goduria, al fantacalcio) e le foto sul giornale, che è pure una questione di moneta. Perchè un titolone su Del Piero fa vendere più che farlo a Padoin. E tutti noi, a bocca aperta, persuasi che a vincere la partita fosse stato Del Piero, e lui soltanto. Mentre gli altri dieci, poveri mentecatti a zampettare sul terreno.
Ecco come si diventa ingombranti, nostro malgrado. Anche di fronte ai proprii compagni di squadra…
Ricordo Conte, che roteava gli occhi ad ogni conferenza stampa, dove arrivava, puntuale, la solita domanda: “Mister, farà giocare Del Piero?”. Anche per questo, non gli parve il vero (insieme al Club) di congedarlo e di fargli godere la sua meritatissima pensione in Australia e in India.
E che almeno le conferenze stampa potessero tornare ad essere noiose, come Cristo comanda.

Spalletti mi sembra parente molto prossimo di Antonio Conte, almeno in questo. E l’A.S. Roma pare abbia definitivamente imboccato la stessa strada. Tanti ringraziamenti, una bella targa ricordo, ma quella è la porta. Si accomodi pure, e già che c’è le consigliamo il campionato americano, per far imparare l’inglese ai suoi figli, che nella vita non si sa mai.

Indelicato o meno, il momento del congedo arriva: si può farlo coscientemente, come Kobe Bryant, che da febbraio non fa altro che raccogliere ovazioni in ogni Madison (ma in Italia è più difficile ottenerle. Da noi hanno riempito di fischi pure Maldini, a San Siro). Si può scegliere l’addio “Alla Platini”, senza fanfare, in un anonimo pomeriggio bresciano di pioggia. Oppure “alla Crujff”, che monetizzò talmente tanto il suo ritiro da giocare almeno cinque partite d’addio. Una roba che scandalizzò persino Neeskens, micragnoso quanto lui (“si è ritirato così tante volte- disse- che è diventato piccolissimo”).

E’ regola dell’uomo avveduto abbandonare le cose che lo abbandonano. Ovvero, non aspettare di essere un astro al tramonto, scrisse un giorno non so quale filosofo.
A me, il Totti (bellissimo) di Bergamo ha ricordato l’Enrico V di Shakespeare: quella scena, cioè, dove il Re è chiamato a giudicare il suo amico Falstaff, sorpreso nel gesto sacrilego di saccheggiare una chiesa.
Re Enrico e Falstaff sono stati compagni di baldoria nelle taverne, e quel vecchio è in cuor suo convinto di ricevere, alla fine, il perdono del suo sovrano.
Che, invece, lo fa impiccare. Perché adesso è Re, e la ragion di stato conta più dell’amicizia. E di quello che siamo stati.
Poi, lo guarda negli occhi per l’ultima volta, prima dell’esecuzione.
E’ una grande e drammatica scena, perchè Falstaff attende fino all’ultimo un gesto di magnaminità.
Ma quel gesto non arriverà. Arriva invece Enrico V, a cavallo. Che gli si avvicina e, sprezzante, gli sussurra: “Io non ti conosco, vecchio.”

Certo che quello Shakespeare, era un grande.

Brera è stato un’emozione. Qualcosa di meraviglioso.

17 domenica Apr 2016

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La prima volta che scrissi un articolo per il Corriere di Siena, esagerai forte.
Era un pezzo sulle squadre favorite del campionato di terza categoria, e lo infarcii di “abatini” e di portieri “uccellati”. Di mezzeali che “ciurlavano nel manico” e di “ciapasueportaacà”.
Il grande Paolo Maccherini (che di Brera era anche amico personale) mi guardò storto: “Hai scritto una roba da vomito…”, disse senza mezzi termini.
Mi vergognai come un cane.

Lì capii che, bravi o somari, ognuno ha il proprio stile: nello scrivere, nel dipingere, nel cucinare e persino nel verniciare le persiane di casa, quando viene l’estate. Ed è quello stile che si deve perseguire.
Lo stile di Gianni Brera, per esempio, è inimitabile. Chi ci prova, lo fa a suo rischio e pericolo. E il più delle volte, fa la figura del pirla.
Più che i contenuti (che nello sport sono sempre opinabili), è il suo modo di offrire la lingua italiana, a sbalordire. Una ricchezza inesausta, un’eleganza ma anche una semplicità straordinaria. Il periodo che non soffre mai, nemmeno quando si deve spiegare il movimento atletico di un lanciatore del disco. E la frase, che vola con la falcata di un quattrocentista.
Il gusto della cultura da inserire qua e là, dissertando… ed allora ecco Rivera e Mazzola, ma anche Achille Piè Veloce e Ajace Telamonio. Coppi sul Pordoi e lo stile dei romanzieri russi.
Solo una cultura paludata come la nostra ha potuto relegarlo in cantina, alla voce “giornalista sportivo”… In America, uno come Brera abiterebbe stabilmente le antologie scolastiche.

Oggi Brera avrebbe compiuto gli anni. Ed è un argomento talmente vasto che racchiuderlo nelle sei,settecento lettere che ti concede Facebook prima di annoiare del tutto, mi pare addirittura offensivo.
Brera è stato un’emozione. Qualcosa di meraviglioso.
Brera, allo sport, non ha dato il linguaggio (che lo sport aveva già prima di lui). Gli ha dato semmai un senso, una dimensione. Con lui era facile amare lo sport e i suoi campioni: è stato il primo ad entrare nella logica della narrazione. Il più bravo a far capire come lo sport sia vita e racconto. Romanzo e,talvolta, epopea. E che recintarlo nell’asciuttezza di una serie di risultati, di una classifica, o di un ordine di arrivo senza raccontare cosa c’è dietro, sia un errore imperdonabile.
Come avere un rarissimo Brunello di Montalcino (tanto per stare in zona Brera) e utilizzarlo per i gargarismi.
Questa, in soldoni, la vera lezione che ci ha lasciato GioannBrerafuCarlo. Con la sua semplicissima Olivetti color rosso aragosta che è (giustamente) custodita al museo del calcio di Coverciano, e che mi emozionò quanto la maglia originale del Grande Torino.

Ho appena finito di collaborare ad un progetto teatrale che partirà in autunno. Quando ho riletto il testo, mi sono ritrovato a sorridere… Dentro ci sono (più o meno volontariamenti) un sacco di omaggi a Montanelli e a Malaparte. A Dino Buzzati e soprattutto a Gianni Brera, che per gente come noi rimane la stella polare.
Anzi., E’ il nostro Novecento.

A riguardarlo, lo stemma dell’Alessandria Calcio è proprio bello.

17 domenica Apr 2016

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A riguardarlo, lo stemma dell’Alessandria Calcio è proprio bello.
Bello perché profuma d’antico; come la tradizione di quelle terre dove (non dimentichiamolo) il nostro calcio è nato è cresciuto.
Genova, Torino e poi il famoso “quadrilatero”, che negli anni dieci e venti spadroneggiava in lungo e in largo. Vercelli, Casale Monferrato, Novi Ligure e Alessandria, appunto.. Avevano maglie ben riconoscibili: la Pro con le “bianche casacche” e il Casale (per rimarcarne la rivalità) in nero, ornato da una bella stella bianca. La Novese, celeste, l’Alessandria ovviamente in grigio. Che è un colore assolutamente inedito, come il rosa del Palermo, o il lilla del Legnano.

Erano gli squadroni dell’epoca, e ai rivali rimanevano giusto le briciole: la finale scudetto (che veniva disputata tra la vincente del girone nord e del girone sud) era poco più di una formalità: raccontano di un Pro Vercelli Lazio 6-0 con l’arbitro galantuomo che fischiò la fine con mezz’ora di anticipo, talmente imbarazzante era il divario tecnico tra le due squadre…
Poi, dalla provincia il calcio si spostò sulle grandi città (Milano, Roma, Napoli, e Bologna e Firenze), coinvolse le masse, e fu la sua fortuna… In Francia, dove invece la provincia ha continuato a dettar legge (il Saint Etienne, il Nantes) le grandi platee hanno tardato ad appassionarsi, ed il football è stato spesso soppiantato dal rugby.

Questi stemmi che profumano d’antico, dicevo, mi emozionano. Così come mi emoziona tutto quello che lega il calcio ad una tradizione.
Stemmi che hanno resistito al “restyling” e al “merchandising”… Dove ci si trovano dentro cose ormai demodè: insegne comunali, scudi di casa Savoia e molto spesso le lettere intrecciate (come nello stemma dell’Inter). Si chiamano “acronimi”, credo, ma potrei sbagliarmi.
Fanno bene a tenerli così: vuol dire avere fierezza, ribadire una storia. Come dire: “ok, saremo pure una squadretta di C2, ma ricordatevi che qui giocavano Baloncieri, Ferrari e Borel. E Rivera. E la Nazionale Olimpica del 28 che per poco non fa la buccia al grande Uruguay, ne aveva quattro dei nostri”

Mi sono sempre piaciute le storie legate ai colori delle maglie e agli stemmi (il Sudamerica, per esempio, è una miniera d’oro).
Mi piacque molto la storia del Preston North End, squadra inglese fondata nel 1863: che in una selva di stemmi con leoni, tigri e draghi (come da tradizione anglosassone), adottarono l’Agnus Dei, l’Agnello di Dio, simbolo della Contea. Ma soprattutto, messaggero di pace e di fratellanza. E quando scelsero le maglie,le vollero bianche candide, come la purezza del loro ideale.
Che poi (si dice) in campo non facessero poi tanti complimenti. Ma d’altronde, Preston è a due passi dal Galles: facile immaginarsi gente abbastanza rude, composta in prevalenza da portuali e minatori… Che quindi menavano come fabbri, però lo facevano con la casacca bianca, linda e pulita come i loro ideali
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Il football è pure questo.
E per questo, stiamo con l’Alessandria.

Sarri ha allenato a Tegoleto. Mancini, no.

16 sabato Apr 2016

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Sarri ha allenato a Tegoleto. Mancini, no.
Credo che la differenza stia tutta lì.
Poi, magari, c’entrano altre cose: tipo la cordiale antipatia che può avere un allenatore di grido verso un “parvenue” (un “villano rifatto”) che arriva, e ti ruba le prime pagine sui giornali. O, più semplicemente, il tentativo di innervosire l’avversario, perché tutto fa brodo quando di mezzo c’è uno scudetto da vincere (o un posto Champions da conquistare, che a volte è anche più importante).
E’ stato detto anche questo, ieri sera, a chiosa del battibecco tra i due allenatori di Napoli ed Inter; perché il nostro calcio, in fondo, è una miniera d’oro per la dietrologia. E su quella ci costruisce i programmi televisivi e i giornali dell’indomani.

Ma il punto è quello: e chi ha esperienza di dopopartita a Tegoleto (ma anche a Bettolle, o a Cetona, o a Monte san Savino) non si è scomposto più di tanto… Io ci ho passato la gioventù, in quei dopopartita, e so cosa succede: anzi, mi sono domandato spesso come tanta buona gente (molti dirigenti dei dilettanti, dico) potesse solo tornare a stringersi la mano, dopo quello che volava negli spogliatoi al termine di partite particolarmente calde.

Sarri viene da quella cultura lì. E istintivamente osserva quelle regole non scritte che fanno parte del calcio minore: e cioè che nel pathos di un dopopartita si possano anche perdere le staffe, ma poi finisce tutto lì. Quello che scappa, scappa: dopo cinque minuti, si dimentica tutto, e si ritorna rivali, ma non nemici.
Come le bestemmie degli Alpini: che non si alzano da terra, e Dio non le ascolta… E se le ascolta, sorride.

Capisco Mancini, intendiamoci: sentirsi offendere impunemente dall’ultimo arrivato è qualcosa di fastidioso e, se vogliamo, inaccettabile. Mi sarei incacchiato anche io. “Frocio” e “finocchio”, poi, sono termini orrendi. Da peggiori bar di Caracas.
Ma guardavo anche Sarri, e tra me e me sorridevo: perché Sarri aveva la classica faccia di chi allena il Cavriglia, o il Pieve Al Toppo, e davanti ai taccuini dei giornalisti cade dalle nuvole per tutto quel bailamme: “Embè? O che è successo di così tremendo?”.

D’altronde (va pur detto), i litigi più sanguinosi si sviluppano spesso per cose futili e apparentemente innocue: ci sono amici per la pelle che arrivano quasi alle mani per una giocata sbagliata con il tre di briscola… Magari non è la serata giusta, e c’è quello che è uscito di casa con il nervoso addosso. Ad uno scappa una mezza parola, l’altro risponde a tono, e da lì si comincia a rotolare all’ingiù in una specie di Cascata del Niagara che a volte porta a liti furibonde. Per una sciocchezza.
E’ quello che succede spesso anche nel calcio; massimamente nei dilettanti, dove Maurizio Sarri è nato e cresciuto. Dove, insomma, i finali sono quasi sempre burrascosi, perché a perdere non ci sta nessuno. E se ne dicono di orrende a gente con la quale, magari, hai giocato insieme e ci sei pure amico… Ma dove poi, tra gente di sport, la sintesi si trova facilmente, e a volte bastano dieci minuti (anche se, talvolta, toccava chiamare i Carabinieri).

Sarri non è uno stupido, insomma. Semplicemente, viene da quella cultura lì, e ogni tanto il “Valdarnese-Chianino” che è dentro di lui, esce fuori. E (come ieri sera) fa la pipì fuori dal vaso.

Non voglio giustificarlo, ma c’è di peggio. Suvvia.

Chiedi chi era Dino Zoff. A me l’hanno chiesto. Proprio due giorni fa…

16 sabato Apr 2016

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Chiedi chi era Dino Zoff.
A me l’hanno chiesto. Proprio due giorni fa. Uno che non è più nemmeno tanto giovane, eppure non ha fatto in tempo a vederlo giocare.
Ne sono rimasto sorpreso. Figuriamoci: per me, Zoff ha smesso l’altro ieri….Anzi, quando a Sky fanno le grafiche prepartita, quasi mi meraviglio di non vederlo in formazione.

Il dibattito è su chi sia stato il più grande tra Dino Zoff e Buffon, che gli ha appena battuto un record.
Ed è una domanda che, purtroppo, cade nel vento: stavolta ha ragione Sconcerti, perchè Zoff e Buffon sono due pianeti completamente diversi… Come voler paragonare il biliardino (o il ping pong) alla versione più moderna della playstation.
Buffon è Nembo Kid: è il più bravo di una generazione bionica che ha rivoluzionato un ruolo (quello del portiere) e lo ha fatto diventare materia scientifica. Fatto di calcoli, preparazioni ad hoc e fisici mostruosi che ormai non scendono più sotto il metro e novanta.
Zoff, era un uomo. E con lui, erano uomini Albertosi, Castellini, Bordon, Superchi e persino Tancredi, che fu tra i portieri migliori degli anni 80 pur avendo misure che oggi faresti fatica a strappare un provino alla Pianese.

Un paragone si può tentare come fenomenologia, al limite.
E lì, sia l’uno che l’altro incarnano due modelli abbastanza simili… Zoff è stato, per anni, il professionista ideale; nell’Italia un po’ codina e un po’ bacchettona dell’epoca, era il prototipo dell’atleta serio. Quello senza grilli per la testa che parlava poco, rideva ancora meno ed era inattaccabile dentro, ma anche fuori dal campo.
Anche Gigi Buffon è un fior di professionista, intendiamoci.
Ma è figlio del mondo che viviamo, fatto di gossip e di pomeriggi da Barbara d’Urso. E allora scappa fuori la Seredova e poi la D’Amico: la tendenza (spesso silenziata) ad indugiare sulle scommesse calcistiche, che ai calciatori sarebbero vietate. Il fallimento della Zucchi s.p.a, i milioni di euro persi ai videopoker e alle tombole online.
Di Zoff, mai sentito nulla di simile… Ce lo immaginavamo a letto non dopo le dieci di sera o al massimo a mangiare la pizza con Scirea e le rispettive mogli (ovviamente amicissime): Ma va detto che era un mondo più ingenuo, e noi andavamo a messa quasi ogni domenica.

Di certo, sono stati (e Buffon lo è ancora) due campioni fantastici e due idoli incontrastati.
Buffon è il protagonista del mondiale 2006; Zoff è quello che alza la Coppa al Bernabeu, nell’82.
Stessa coppa e niente di diverso, apparentemente.
Eppure, proprio lì sta la differenza tra l’uno e l’altro: la stessa differenza che c’è tra il Mondiale del 2006 (che fu una straordinaria impresa) e il Mondiale dell’82, che fu invece una cosa epica.
I protagonisti del 2006 giacciono quasi dimenticati negli anfratti dei ricordi (Materazzi, Grosso, Zambrotta, Cannavaro… Qualcuno sa dirmi che fine abbiano fatto?). Gli eroi dell’82, invece, sono tutti lì, vivi e vegeti, dopo quasi trentacinque anni…E basta rivedere (pur invecchiati) Antognoni, Bruno Conti e Tardelli, e ti vengono le palpitazioni al cuore.

Eccoci, dunque.
La differenza non è nella grandezza di Zoff e di Buffon.
Piuttosto nella diversa percezione, ormai, che si ha del pallone e dei suoi protagonisti.
Quando andava di moda Zoff, i calciatori erano prima di tutto grandi campioni. Se ne collezionava le figurina, si vedevano alla Domenica Sportiva (in bianco e nero) e ci parevano personaggi da fiaba… Poi, erano anche miliardari. Ma la cosa non ci interessava granchè.
Nell’epoca di Buffon, il concetto si è ribaltato: prima viene il miliardario (con la velina al seguito e la Ferrari in garage, pronta da sfasciare), poi arriva il campione da ammirare.
Ma se arriva, arriva sempre con un po’ in ritardo.
E ci lascia in bocca un retrogusto più amaro.

La Juve degli anni 70. La ricordiamo con nostalgia.

16 sabato Apr 2016

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Quando compiliamo la classifica delle squadre italiane più forti di tutti i tempi, le prime due posizioni sono quasi obbligatorie: e il primo posto se lo contendono invariabilmente la Nazionale dell’82 e il Grande Torino.
Non è, ovviamente, un discorso tecnico. Non solo, insomma. Con quelle due squadre da leggenda irrompono fattori emotivi che resistono al tempo ed all’usura degli anni che passano. Raccontando, la prima una favola. E la seconda, una tragedia
Da lì in giu, c’è di tutto: il Milan di Sacchi e l’Inter del Mago. Suggestioni antiche (la Juve del quinquennio, il Milan del Gre-no-li) e moderne (l’Inter del Triplete). Classici “evergreen” (la Juve di Lippi, gli “Invincibili” di Capello) e tentazioni snob (il Bologna dello spareggio, la Samp di Vialli-Mancini).

Non dimenticherei, però, la Juve degli anni 70 (che alla Juve-padrona di adesso somiglia molto): in grado di vincere Scudetti e una Coppa Uefa (quando la Coppa Uefa era una signora coppa) in circostanze addirittura eroiche, e che quando fu sul punto di tramontare, offrì la propria spina dorsale alla Nazionale di Spagna, regalandoci la gioia sportiva più bella di sempre.

Fu, quella, una Juve sempre e soltanto italiana. Di stranieri, negli anni 70, non ne giravano più, e il suo architetto ebbe un nome e un cognome: Giampiero Boniperti. Che diventò presidente nel 1971, ma nei fatti ne fu il dottore e l’ostetrica, il papà e la mamma. Boniperti riassunse a sé le cariche di amministratore, di manager e di direttore sportivo; sceglieva i calciatori, e (dicono i maligni) li metteva anche in campo , confidando nella “lealtà” dei suoi allenatori, che erano quasi sempre uomini di fiducia (Parola, Vykpalek e il primo Trap).
Nacque uno squadrone forgiato nell’acciaio. Che attraversò un decennio e seppe dare continuità alla propria azione vincente, contro il Toro di Radice e la Lazio di Maestrelli, il Milan di Rivera o il Napoli zonarolo di Luis Vinicio: la Juve degli anni 70 arrivò a siglare record che sono rimasti imbattuti per anni (la vittoria a 51 punti, per esempio)… Un pur onorevole secondo posto (nel 76, dietro al Toro più bello del dopo Superga) fu vissuto al pari di un’ignominia; E Boniperti ne uscì talmente traumatizzato che l’anno successivo dimezzò l’ingaggio a tutti i calciatori.

Dino Zoff, in porta, fu uno dei simboli più riconoscibili di quella squadra e soprattutto di quello “stile-Juve” serio, austero e senza grilli per la testa che cominciò a farsi largo nell’immaginario degli sportivi. Una difesa a prova di bomba, con il mastino Gentile e l’eclettico Cuccureddu (capace di gol decisivi). Il biondo Morini al centro della difesa in collaborazione con il vecchio Salvadore, o con il romano Spinosi. Esauriti questi campioni, Boniperti troverà il bell’Antonio (Cabrini), il gigante Brio e soprattutto il fenomenale Scirea.
A centrocampo il motore inesauribile fu Beppe Furino, (e storico Capitano, con il numero quattro sulle spalle). Poi Tardelli (il più grande universale, con Neeskens, della storia del calcio) e il “Barone” Causio, vero regista della squadra. Tramontato lo stiloso Capello, Boniperti affiderà la maglia numero dieci a Romeo Benetti. Chiuderà così il triangolo di centrocampo più granitico mai apparso su un campo di pallone.
In attacco, la superba classe di Roberto Bettega insieme alla scaltrezza e alla velocità di Anastasi… E quando si tratterà di sostituire l’usurato goleador siciliano, Boniperti avrà la bella idea di sostituirlo con il “nemico storico” Boninsegna, che proprio in bianconero conoscerà una seconda giovinezza. D’altronde, quella dell’usato sicuro era una specialità della casa… Boniperti guardava al calciatore, e soprattutto all’uomo: così scelse Josè Altafini, la cui capacità risolutiva nei minuti finali divenne addirittura leggendaria.
Fu, questa, una Juve spietata e concreta: come quella di adesso se non di più. Che conobbe il suo apice nell’impresa di Bilbao e che seppe sublimarsi nella magica notte del Bernabeu, nel 1982.
Dopo, arriverà Platini, e sarà un’altra fantastica Juve. Ma non più quella d’acciaio che aveva attraversato gli anni ’70.
Un patrimonio del calcio italiano. E quindi, di tutti noi.
La ricordiamo con nostalgia.

Allegri è un normalizzatore. Conte era un rivoluzionario.

16 sabato Apr 2016

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Allegri è un normalizzatore. Conte era un rivoluzionario.
Tagliata con il coltello grosso (quello che si usa per il pane, o per i salumi) mi sembrano le definizioni più azzeccate.
Conte è Garibaldi, Allegri è Cavour. Conte è Pancho Villa, che imbraccia il fucile e mette il Messico a ferro e fuoco. Allegri è quello che viene dopo: il presidente della neonata Repubblica che a quella Repubblica deve dare ordine, regole e continuità.

Tatticamente parlando, siamo ovviamente in presenza di gente preparata… ma qui si rischia di scivolare nel già detto e nel già sentito. Perché oggi, di sprovveduti non se ne vedono più, nemmeno in Terza Categoria; e ammesso che ne esista ancora qualcuno, è bene ricordarsi che un allenatore è giusto la punta dell’iceberg. Il “terminale” di un equipe qualificatissima che spesso è un piccolo esercito.
Mazzarri, per esempio, ne aveva intorno dodici. Mancini ne stipendia quattordici (tra cui un tattico, come nelle regate veliche); perché (come diceva mia nonna) quattro occhi vedono meglio di due. Quindi, figuriamoci ventotto.
Diciamo allora che alla base c’è sempre una grande Società, che il proprio allenatore lo sappia assecondare e, nel caso, proteggere. E senza quella, falliscono miseramente Conte e Allegri, Mourinho e Ancelotti. E persino Pep Guardiola all’Audace Legnaia, il giorno che l’Audace Legnaia decidesse di ingaggiarlo
Come il Milan di Berlusconi, che seppe spalleggiare Sacchi anche in presenza dei primi, deludenti risultati: lì fu chiaro e netto il messaggio del Club alla squadra (composta quasi sempre da figli di buona donna), e anche i calciatori più riottosi finirono per adeguarsi.

Ecco, proprio Sacchi è probabilmente il paragone più immediato per identificare uno come Conte: un costruttore, uno con il quale si comincia e si progetta un ciclo… Ben consci che questo tipo di allenatore ha comunque una scadenza a breve, e dopo due, tre anni va cambiato: perché i “Rivoluzionari” alla lunga stufano. E bisogna rimpiazzarli con i “Normalizzatori”, tipo Capello. O Allegri.
Perché c’è sempre un momento, nella Storia, che il “Movimento” diventa “Regime” (come insegna il De Felice, per chi l’ha letto); quando, cioè, la Rivoluzione perde spinta ed efficacia e deve lasciare il posto alla normale amministrazione. Il momento nel quale finisce lo scontro, anche aspro, e c’è bisogno della “pacificazione”, e della diplomazia.
Conte è il Mussolini del ’22, che organizza la marcia su Roma (da Milano, pronto a svignarsela in Svizzera se le cose si mettono male). Allegri è il Mussolini del ’36, fondatore dell’Impero, ormai sovrappeso e con l’orbace.
O, se preferite, Conte è Che Guevara, che combatte nella giungla: Allegri è il companero Fidel, che si ritrova a guidare Cuba, e per governare deve fare “realpolitik” (alleandosi con i Russi, che non gli stavano simpatici).

Questa, in soldoni, la differenza tra i due. Senza entrare troppo nella tattica e nelle freccette sulla lavagna.
Tagliata con il coltello, per l’appunto.

 

Borussia Monchengladbach. Nome difficile e gagliardo.

16 sabato Apr 2016

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“Quale Borussia?”, chiese una volta il Parri ad un giovanissimo Alessio Magliozzi che in diretta stava magnificando le gesta del Dortmund .
Per lui di Borussia ce n’era uno, ed era quello lì: giallo e nero, nella sua tana urlante del Westphalen Stadion sempre gremito e che nel 98 aveva anche scippato alla Juventus una Coppa dei Campioni che pareva già vinta (succedeva spesso, in quegli anni).
Ma la domanda del vecchio Mario non era sbagliata. Perché per noi di una certa età il Borussia vero, quello autentico è “quell’altro”…. E stasera lo vedremo contro la Juve.

Borussia Monchengladbach.
Nome difficile e gagliardo, che con una certa delusione apprendemmo poi che voleva dire semplicemente “ruscello della quiete dei Monaci”. E un po’ ce ne dispiacque, perché all’epoca di pallone non se ne vedeva poi molto (quello internazionale, quasi mai) e il nome roboante di una squadra (o di un campione) contribuiva ad accrescerne la leggenda. Non per niente ammiravamo il portiere Tomaszewski o lo stopper Schwarzenbeck, che nessuno aveva praticamente mai visto all’opera ma con quel popò di nomi dovevano essere bravi per forza.

Quel Borussia popolava i nostri sogni di fanciulli perché ci sembrava proprio una cosa “extra-strong”. Perchè vinceva campionati a ripetizione in Germania e vestiva una bella maglia bianca con la riga verticale verde e nera. Era la squadra del feroce Vogts, che non sentiva ragioni e picchiava democraticamente tutti (persino Crujff) e dell’attaccante Heynckes, che segnava sempre (poi è diventato paonazzo, e ha fatto anche l’allenatore al Bayern).
Poi c’era Rainer Bonhof che era il dio delle punizioni: una castagna secca e potente che noi cercavamo di imitare al campetto del prete (“questa la tiro io, perché io sò Bonhof”) ma con il SuperTele non era mica facile. E anche Kleff, uno dei portieri più brutti mai apparsi nel football mondiale. Soprattutto, il Borussia Monchengladbach era la squadra di Netzer, una leggenda per quei tempi… Che (si diceva) litigava sempre con Beckenbauer “perché loro due sono i più forti, e ognuno vuole fare il capo” e aveva il 46 di piede, però era un campione immenso.
Poi c’era Allan Simonsen, l’imprendibile topolino danese che giocava ala ed era il più simpatico tra tutti quei Nibelunghi e (ma solo qualche anno più tardi) anche il famigerato Stielike, il cattivo per eccellenza… Il corrispettivo nel calcio di Erik Von Stroheim nella cinematografia.

Che nostalgia, vecchio Borussia…. E che ricordi…L a “partita della lattina” e il Toro che finisce in nove con Ciccio Graziani in porta, in una partita drammatica.
Stasera forse sarà un’altra musica, perché i tempi sono cambiati, e anche loro si sono fatti un po’ vecchi. Così vecchi e ridimensionati che il Dortmund gli ha scippato pure il nome.
Però, a quei tempi, con loro ne buscavamo abbastanza regolarmente, e io me lo ricordo bene.
Ma lo davamo quasi per scontato.
Come facevi a vincere con una squadra che si chiamava Borussia Monchengladbach?

Non è un caso che Johan Crujff, “il figlio della lavandaia”, abbia scelto proprio questi giorni per andarsene

16 sabato Apr 2016

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Non fatevi fuorviare dai millantatori che siamo.
Il 99% di noi, Johan Crujff l’ha visto pochino. Così come ha visto pochino Jairzinho e Bobby Charlton. Il “ragno nero” Jascin e “l’uruguagio volante” Mazurkiewitz… Parecchio meno di quanto non si veda,oggi, l ’ultima riserva del Tottenham Hotspur. O del Rayo Vallecano..
Crujff giocava negli anni settanta: Ajax, Barcellona e, naturalmente, Olanda. Merce rarissima per la programmazione televisiva dell’epoca.

Io me lo ricordo come un sogno, in una delle sue primissime apparizioni catodiche… Ero poco più di una creatura, in un Circolo Acli pieno di fumo e di gente, come nelle migliori tradizioni paesane: Ajax-Inter, lontana finale di Coppa dei Campioni, telecronaca di Nando Martellini. Gli misero alle costole il giovanissimo Oriali, che ne uscì fracassato; lui, e un po’ tutta l’Inter.
Ricordo la delusione di Ferruccio, alla fine: “Peccato fosse squalificato Corso. Con lui in campo, sarebbe stata tutta un’altra storia”, sentenziò.

Non era vero, naturalmente.
Avrebbe vinto l’Ajax, comunque. Perché l’Ajax di Crujff era un simbolo, più che una squadra di pallone.
Era la Rivoluzione.
La Beat Generation e la musica leggera inglese e americana. Era, contemporaneamente, Cassius Clay, il podio di Città del Messico e i programmi radiofonici di Arbore-Boncompagni. Era la libertà sessuale, “Blowin in the wind” e “Giu-le-mani-dal-Vietnam”. E Mario Corso (da San Michele Extra) non poteva bastare: perché stava a Crujff come Tanassi e Rumor stavano al Maggio francese. O come Luciano Tajoli ai Rolling Stones.

Cruyff e il suo numero quattordici erano gli anni settanta, quelli migliori.
Perfetta fusione di quando il calcio diventa spirito del tempo (zeitgeist) e ne interpreta i cambiamenti, come fanno i movimenti artistici.
Un’idea. Esotica e irresistibile.

Umanamente parlando, dice invece chi l’ha conosciuto, nemmeno un gran chè. Molto legato ai quattrini, come solo gli Olandesi sanno esserlo: se ne andò al Barcellona non perché fosse la squadra-simbolo dell’anti-franchismo (come pensò qualcuno), ma solo in virtù di una vagonata di pesetas . E disertò Argentina 78 non in spregio alla dittatura di Videla (come piacque far credere) ma perché aveva appena firmato un contratto a nove zeri con una squadra americana. E che sarebbe stato rescisso in caso di infortunio.
L’unico a giocare la partita d’addio almeno quattro volte (con percentuale sull’incasso) da scandalizzare anche gli ex compagni di squadra: “si è ritirato così tante volte, che è diventato piccolo così”, sibilò un giorno Johan Neeskens.
Persino una comparsata assai deprimente con la maglia del Milan, in un torneo estivo-televisivo, pagata ovviamente a peso d’oro.

Rimane comunque il sogno.
E quello va al di là del personaggio.
Crujff è la maglia numero quattordici che non si capisce se è centravanti, o ala, o centrocampista e alla fine è tutte e tre le cose. E’ quel monumentale Olanda-Brasile del 74, dove si vede un football che nessuno ha mai immaginato prima (gli Olandesi andavano a velocità tripla!), ma anche Olanda -Uruguay, dove sembra che le due squadre abitino su galassie diverse. Persino le vichinghe che alloggiano nello stesso albergo dell’Olanda, e si concedono a lunghe notti erotiche prima delle partite più importanti (si favoleggiava anche questo)

Crujff è la rivoluzione visionaria del Barcellona: la serra calda dove matura una concezione estetica di calcio che parte da lui e poi arriva a Guardiola, al tiki-taka e a tutto il resto.
Ed è, infine, l’utopia che va sempre ad infrangersi con la dura realtà: perché alla fine quell’Olanda cade sul traguardo: e vincerà, invece, la Germania di Berti Vogts. Biondo terzino senza fronzoli che mena come un ossesso.
Paradigma amaro di un mondo dove si è sempre vinto con il cinismo e la tecnologia. E per la poesia, e la Rivoluzione, non c’è mai stato spazio… Anche se quella squadra lo aveva fatto credere.

Non è un caso che Johan Crujff, “il figlio della lavandaia”, abbia scelto proprio questi giorni per andarsene.