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C’è un piccolo senso di vuoto, quando finiscono le Olimpiadi.

23 martedì Ago 2016

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C’è un piccolo senso di vuoto, quando finiscono le Olimpiadi.
Anche perché cadono quasi sempre nel periodo più fannullone dell’anno; e quando si ha tempo libero (e mente sgombra) certe cose si apprezzano di più.
Non altrimenti si spiegherebbero le notti sul divano per seguire il kajak, il judo e tutte quelle nobilissime discipline che normalmente non andresti a vedere nemmeno se organizzassero il campionato italiano dietro l’angolo.

I Brasiliani, bisogna ammettere, se la sono cavata bene. A cominciare dalla cerimonia inaugurale, che ho trovato meravigliosa. Fateci caso: alla vigilia di ogni grande manifestazione universale arriva sempre, puntuale, il reportage giornalistico ultra-catastrofico che ne preannuncia il sistematico fallimento. Questa volta, il rischio terrorismo, gli scontri politici, l’inquinamento e la malavita di Rio. Le strutture fatiscenti e gli immancabili ritardi nei lavori che “l’ultima calderella di calcina la verseranno un’ora prima dell’inizio”, oppure “agli operai stanno regalando la cocaina per farli lavorare dodici ore al giorno”.
Da fuori, invece, è parso tutto abbastanza normale. Comunque, niente di più e niente di meno di quanto visto a Pechino, o a Londra; persino l’epidemia Zika, dipinta come un armageddon pronto a uccidere migliaia di atleti, deve aver concesso una tregua “olimpica”.

L’Italia è andata bene: nei primi giorni abbiamo occupato persino i primi posti del medagliere; poi è arrivata l’atletica leggera (dove non prendiamo niente da anni) e siamo tornati indietro. La medaglia più bella, sicuramente quella di Paltrinieri (con la bellissima telecronaca di Tommaso, peraltro), anche se complessivamente il nuoto ha fatto flop. Abbastanza male anche il canottaggio e non granchè la scherma; bene le squadre (tre su quattro sul podio), benissimo il tiro. Che quando appariva un italiano con il fucile in mano, già pregustavo l’inno di Mameli. Come mi succedeva da piccolo, quando arrivavano Klaus Dibiasi o Raimondo D’Inzeo, ed erano medaglie sicure.

In mezzo, alcune domande sceme da telespettatore. Tipo: “perché hanno ammesso il badminton alle Olimpiadi?”. Oppure: “come fa l’India ad avere meno medaglie del Kosovo?”. O anche: “com’è che nel dressage premiano il fantino quando il merito è tutto del cavallo?”.
Ma anche una piccola consolazione. E cioè che il nostro smandrippato calcio, sentina di tutti i vizi e i mali dello sport moderno, si trova sempre più in ottima compagnia. E che nella nobile fiamma di Olimpia si bruciano le stesse bassezze e cattive abitudini che qualcuno vorrebbe circoscrivere soltanto al pallone, e ai suoi capricciosi protagonisti.
C’è il doping, coperto da chissà quali intrighi politici, e dirigenti internazionali colti in flagrante su qualsiasi tipo di reato. Atleti che bussano a quattrini (come dappertutto), verdetti pesantemente indirizzati dagli arbitri (pugilato, specialmente), e lo spirito olimpico degli atleti arabi, per esempio. Che hanno boicottato gli Israeliani, e un egiziano si è persino rifiutato di gareggiare.

Storie di ordinaria tristezza e ipocrisia, insomma. Nella netta sensazione che tutto il mondo, ormai, è paese.
Anche se globalizzato.

Mi sembrano cifre fuori mercato e, soprattutto, un mondo fuori controllo

17 mercoledì Ago 2016

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Quando si parla di cifre in denaro, tendo sempre a parametrarmi alle vecchie lire, anziché all’Euro.

Non è un fatto di nostalgia; è, piuttosto, un meccanismo di “autodifesa” che mi aiuta a mantenere un certo senso delle cose. Tipo evitare una colazione all’Autogrill, per esempio: perché pensare che una schiacciata con dentro una fetta di mortadella di bologna possa costare undicimila lire, mi mette i brividi. E mi fa pure passare l’appetito.
Vedere scritto Euro 5,50, invece, ha un effetto più tranquillizzante.

Lo stesso teorema lo applico al football; e pur essendone un amante perso, sono costretto ad ammettere che la spirale innestata da questa sessione di calciomercato mi pare innaturale. E del tutto illogica.
Mai come quest’estate si è parlato di soldi come fossero noccioline: ma che un calciatore possa arrivare a valere duecento miliardi (pardon… cento milioni) non è giustificato da nessuna logica commerciale. Nemmeno dai pur ottimi fatturati delle squadre che li acquistano.
Che per qualsiasi pisquano appena decente si parta ormai da una base d’asta di quaranta miliardi a salire (venti milioni di euro), nemmeno…. Maksimovic, Paredes, Zielinski saranno pure discreti calciatori, ma consentitemi un “ooh” di meraviglia.
C’è il Chelsea, che bussa implorante alla porta del Napoli per avere Koulibaly al prezzo modico di centocinque miliardi: Il Man City era pronto ad offrirne centoventi per Bonucci… Poi la Juve ha resistito, ma ha dovuto aumentargli lo stipendio, che è passato a dieci miliardi annui (uno al mese, visto che si gioca da settembre a maggio).
Il City, allora, non si è scoraggiato e ha comperato il centrale dell’Everton. Che non è né Beckenbauer né Ruud Krol, però di miliardi ce ne sono voluti ugualmente centoquindici.

Mi sembrano cifre fuori mercato e, soprattutto, un mondo fuori controllo; la cui abnormità non riesco più a sintetizzare nelle classiche formule riconducibili alle “contraddizioni del mercato”… Non c’è regola che possa giustificare i settanta miliardi a un Procuratore per il disturbo di favorire un trasferimento, per quanto prestigioso. E nemmeno i quaranta miliardi annui che danno a Graziano Pellè per giocare nella serie B cinese (che, a occhio, dovrebbe valere la nostra Eccellenza).

E allora viene da pensare che questa valanga (ingiustificata) di denaro, magari, nemmeno esiste. E se esiste, nasconde qualcosa sul quale non è conveniente indagare più di tanto.
Dateci i “circenses”, dunque. Alla faccia di quello che c’è dietro… Intanto stasera gioca la Roma, e si ricomincia ufficialmente.
La partita andrà in televisione, ma criptata. E per accedere alla visione bisognerà spendere venticinquemila lire.
Ohps…
Tredici euro.

“Esistono due categorie di allenatori: quelli che allenano i calciatori e quelli che allenano i Presidenti… E sono sempre quest’ultimi a vincere”.

12 venerdì Ago 2016

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“Esistono due categorie di allenatori”, mi dissero una volta. “Quelli che allenano i calciatori e quelli che allenano i Presidenti… E sono sempre quest’ultimi a vincere”.

Naturalmente, penso io, si comincia sempre dal primo gradino ( ovvero, allenando i calciatori): si arriva al secondo grazie al talento, alla fortuna e al pedigree che ti guadagni sul campo. Da lì, puoi passare ad “allenare” i Presidenti, e a farti finalmente prendere Ibrahimovic. Che i problemi, poi, te li risolve lui.

Mancini, in questo, è un “unicum”.
Una specie di predestinato; forse perché (dicono i malevoli) un po’ allenatore lo è sempre stato, anche quando giocava… E suggeriva le mosse buone a Boskov e ad Eriksson, che notoriamente non erano aquile.
Ora, la “gavetta” non è mai un valore assoluto. E Mancini, che non l’ha mai fatta, deve a questo una certa spigolosita’ di carattere e un’intransigenza che mal si coniugano con l’attuale austerity del calcio italiano, Juventus esclusa.
In più, è “omo de panza”: e l’alta considerazione che ha di se stesso gli impedisce di contare fino a dieci prima di aprire bocca, creandogli inevitabili problemi con i tifosi, la stampa, i colleghi (ricordate la baruffe con Sarri?) e anche all’interno dello spogliatoio.

L’esonero (o come lo si voglia chiamare) parte da lì.
Perché Mancini è anche un uomo intelligente, e sa che con le freccette sulla lavagna non si vince. Lavorava volentieri con Moratti e con gli sceicchi del City, che gli staccavano assegni in bianco; alla Lazio durò finché Cragnotti poté spendere e spandere. Alla Sampdoria era il figlioccio di Paolo Mantovani, e litigo’ forte con Enrico che aveva chiuso i cordoni della borsa.

È il primo, insomma, a non credere alle virtù salvifiche di un allenatore, sebbene si faccia pagare (e molto) per farlo. E in questo, debbo ammettere, mi ha dalla sua parte.
Ero un ammiratore di Ernst Happel, che vinceva con squadre di seconda fascia. E se avessi una squadra, il primo colpo di telefono lo farei a Marcelo Bielsa, che mi sembra un personaggio fantastico… Però vorrei vederlo con uno squadrone, e non solo con Bilbao e Marsiglia, dove applicare certi metodi deve essere molto più semplice.
E sorrido quando leggo di certi stregoni che in un nanosecondo hanno saputo dare “un gioco” o, ancor meglio, “un’identità” alla squadra, dimenticando che l’organizzazione, l’affiatamento e certi meccanismi non nascono sui banchi di Coverciano ( o meglio, Coverciano non basta), ma vengono naturali quando si hanno calciatori che giocano insieme per almeno un paio di stagioni, come succede persino tra i dilettanti.
Uno dei più celebrati del momento, in questo senso, è Di Francesco del Sassuolo: del quale andrebbe però ricordato che lavora da quattro anni con gli stessi elementi, che sono quasi tutti di ottima qualità e, particolare non da poco, parlano anche la stessa lingua. Mentre facciamo passare per cerebroleso quello del Palermo, al quale fanno una squadra con Uruguayani e Finlandesi e puntualmente gliela smontano ad ogni sessione di mercato.

Mancini ha un’idea di football molto spicciativa, fino a sembrare cinica: oggi vince chi ha i soldi. E come questi soldi vanno spesi, lo decide lui. Che sa come si fa, e soprattutto conosce l’alta sartoria, e non si abbassa alla merceria di paese.

Avanti questo De Boer, quindi.
Magari ha meno pretese. E non se la tira troppo.

C’era una vocina che mi diceva che non sarebbe stata la notte giusta.

12 venerdì Ago 2016

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C’era una vocina che mi diceva che non sarebbe stata la notte giusta.
Non saprei spiegarlo: chi segue lo sport sviluppa un sesto senso dove entra il masochismo, la (presunta) competenza, il realismo e la scaramanzia… E su Federica Pellegrini, chissà perché, non avevo buone sensazioni.
Le stesse che avvertivo sabato sera, quando il fuciliere italiano si è trovato a giocarsi lo spareggio per l’oro: “Perde sicuro”, mi sono detto.
E così è puntualmente avvenuto. Perché quando nello sport ci troviamo di fronte gli Jugoslavi, soffriamo forte. E spesso si perde: che si tratti di Serbi, di Sloveni o di Croati (come nel caso di quell’atleta).

Pellegrini o no, comunque, le Olimpiadi (per quanto mi riguarda) sono già entrate nella loro fase discendente.
Confesso di essere uno sportivo atipico: i primi giorni mi entusiasmo, e seguo tutto. Poi, il coinvolgimento scema; direttamente proporzionale alle performance degli atleti italiani, che partono sempre in tromba (scherma e tiri al piattello sono miniere d’oro, in questo senso) e poi non vincono più… E quando entra in scena l’Atletica Leggera, addirittura spariscono.
A tutto vantaggio di quei Superman neri che ci scherzano, nella velocità e nel mezzofondo; nei salti e nei lanci.
E’, anche questo, un segno dei tempi e del mondo che cambia, se ci pensiamo bene… Avevamo atleti che erano star internazionali, come Mennea, Cova e Antibo, la Simeoni e la Dorio, e non c’è più nessuno. Vincevamo medaglie in discipline di assoluto prestigio dove adesso non ne mettiamo uno fra i primi trenta. Il più bravo che abbiamo (il saltatore Tamberi) si è abbottato una caviglia una settimana prima di partire per Rio, pensa te la sfortuna…E Schwarzer, probabilmente, non lo faranno nemmeno correre per quella faccenda del doping.

Tuttavia, la mia diffidenza per le Olimpiadi (come molti della mia generazione) non è affatto casuale, e viene da lontano. Da quando, cioè, avevano ridotto la competizione sportiva a pura propaganda, con la lotta per la supremazia al medagliere tra Usa e Urss (e paesi satelliti): l’evidente continuazione del “fare politica con altri mezzi” teorizzata da Von Clausewitz…Tutta roba che con lo sport, e lo sbandierato spirito olimpico, non dovrebbe aver nulla a che fare.
Era il riverbero di quella sempiterna guerra santa tra “bianchi” e “rossi”: tra “noi” e “loro”, che ha caratterizzato tutta la nostra gioventù. E ricordo la nostra sorpresa ingenua di bambini nel vedere qualcuno di “noi” che, in realtà, faceva il tifo per “loro”: come la mia adorata maestra delle elementari, che votava PCI ed esultava alle medaglie degli atleti della CCCP.
Erano tempi un po’ così… Gli Americani disertarono Mosca 1980 (e costrinsero gli alleati a fare altrettanto); l’Urss restituì lo sgarbo quattro anni dopo, a Los Angeles. Tempi di guerra fredda e di televisioni a colori, che nascevano proprio allora; e le Olimpiadi (o i Mondiali di calcio) erano la scusa buona per comprarsela. Naturalmente a rate.

Dalla memoria di quegli anni lattiginosi e ormai lontani, emerge, ogni tanto, qualche piccola perla che custodiamo nell’angolo più nascosto del nostro cuore di sportivi… La mia, per esempio, è il ditino alzato di Mennea (e il suo sguardo incredulo) dopo i famosi 200 a Mosca, nello stadio Lenin. Una gara pazzesca, una rimonta incredibile che rimane, ancora adesso, uno dei momenti più belli vissuti nella mia vita di semplice tifoso.
Sul podio, la politica ci negò anche la soddisfazione dell’inno di Mameli; fu suonata, invece, una sinfonia di Beethoven, o qualcosa del genere.
Però, l’impresa rimase. E fu emozionante lo stesso.

Andatela a rivedere su youtube, se ne avete voglia.