Archivi Mensili: settembre 2016

Parlerei piuttosto di Shevchenko, adesso.

30 venerdì Set 2016

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Parlerei piuttosto di Shevchenko, adesso.
Che ha fatto cifra tonda pure lui: ma l’ha fatta nel giorno sbagliato, con tutto il can can per Totti e Berlusconi.
La stessa cosa che successe al grande imitatore Gigi Sabani, buonanima. Che morì, e tutti si prepararono ai coccodrilli del caso… Poi, il giorno dopo morì Pavarotti. Ed essendo più famoso, gli “rubò” tutte le aperture dei telegiornali.

Sheva arrivò con l’aureola del campioncino; da Kiev, svezzato da quel Lobanovski che lo prendeva a scapaccioni quando lo beccava a fumare di nascosto negli spogliatoi.
In quel laboratorio di piccoli fenomeni, capaci di grandi imprese (ricordo una lezione impartita al Barcellona del magno Van Gaal) svettavano lui e Rebrov, che era il suo alter ego. E che ebbe poca fortuna al Tottenham perché gli Slavi, per certe cose, assomigliano ai Brasiliani… O bene bene, o male male: come il Myckailichenko della Sampdoria, che passava le serate sul divano, piangendo all’ascolto di struggenti ballate cosacche.

Portare Shevchenko in rossonero, fu il classico colpo da maestri. Di quei colpi che il vecchio Milan ogni tanto metteva a segno, facilitato (va pur detto) da un prestigio altissimo e da una concorrenza molto meno spietata di adesso… Furono, probabilmente, i 31 miliardi (c’erano ancora le lire) meglio spesi di quegli anni beati. L’ambiente ne fu subito conquistato: da quella faccia pulita e da quel candore molto prossimo ad Alice che sbarca nel paese delle meraviglie.
Raccontano di uno Sheva quasi stordito dai supermercati e centri commerciali che, evidentemente, nella sua Ucraina non aveva mai visto di così opulenti e colorati. Ne usciva con carrelli pieni di salumi e formaggini, detersivi e bibite gassate; entusiasta come una badante che può finalmente permettersi un po’ di consumismo.

Poi, arrivarono anche i gol.
Che furono tanti, belli e soprattutto significativi; perché Sheva era un grande cacciatore, e le sue vittime preferite non erano l’Ascoli o il Catanzaro, bensì la Juve e soprattutto l’Inter, al quale inflisse colpi durissimi (come quelli da codice penale che Materazzi cercava di restituirgli). E siccome anche i gol hanno un loro peso specifico, quella maglia numero sette entrò di prepotenza nei cori della tifoseria.
Il sette. Mai il dieci, che vestiva nella sua Dinamo ma che al Milan trovò già occupato. Da un certo Boban, perché all’epoca giravano quei personaggi lì.
127 reti in poco più di duecento partite. Scudetto, Coppa Italia, Supercoppe, Champions League… Numeri da protagonista assoluto. E (almeno per me) la convinzione di aver a che fare con uno dei primi tre attaccanti più bravi visti in Italia negli ultimi vent’anni.
Aveva l’eleganza di un levriero e la scaltrezza di una volpe; potente e veloce. Attaccante completo, di quelli che sanno tirare anche le punizioni.
Van Basten, complessivamente, era più extraterrestre di lui. Però, aveva quel limite lì. Mentre Sheva faceva percorso netto, e ci contavi sempre… Perché di turn over, nel suo caso, non se ne parlava.

Poi, se ne andò al Chelsea. Salutando un ambiente che la drammatica finale di Istanbul aveva letteralmente terremotato, nello spogliatoio e nei rapporti tra calciatori.
Ma non ebbe fortuna, perché vi trovò il paesano Abramovich, che gli voleva bene, ma anche Josè Mourinho, che di bene non gliene voleva punto.
Mou voleva assaltatori pronti a buttarsi nel fuoco per lui: usi “a obbedir tacendo, e tacendo morir”, come gli Alpini della Julia. Di uno Sheva pieno di medaglie e di pennacchi, non sapeva che farsene.
E lì finì, praticamente, la sua carriera.
Prima di un mesto e inutile ritorno al Milan, buono giusto per Gloria Swanson e i fan di quel gran film che fu “Viale del tramonto”.

Tanti auguri, Sheva. Campione favoloso.
“Da Milan”, come si diceva all’epoca.
Di lui mi piaceva tutto, persino i cori che gli dedicava la curva.

“ Non è Brasiliano, però….”

Il problema non sono le Olimpiadi. Mai pensato che il grado di civiltà di un paese si misuri con le manifestazioni sportive che riesce ad organizzare.

22 giovedì Set 2016

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Il problema non sono le Olimpiadi.
Mai pensato che il grado di civiltà di un paese si misuri con le manifestazioni sportive che riesce ad organizzare. Con quelle si misura, semmai, l’incoscienza, tipo la Grecia del 2004; nel migliore dei casi, la voglia di esibire al mondo il proprio progresso tecnologico e il (presunto) benessere economico.
Le Olimpiadi durano venti giorni. E sono importanti gli atleti che le nobilitano con le loro imprese: correndo, saltando, nuotando o tirando di scherma… Le cosiddette “infrastrutture” tipo autostrade-aereoporti-centroconvegni-palazzine megagalattiche, ce le abbiamo messe dopo.

Leggevo i reportage di Londra 1948, alcuni giorni fa, e c’era da emozionarsi… Una città in macerie che aveva luce e pane razionati con gli atleti che alloggiavano in posti di fortuna, equipaggiati dal poco che passava l’Esercito. Eppure, furono le Olimpiadi del fenomenale Zatopek e di Fanny Blankers-Koen, l’olandese volante. Di Consolini e Tosi: di un mondo che ricominciava a respirare e traduceva in solido il vero messaggio dello sport; che è cultura, gioia e fratellanza.
Non uno di quegli atleti ebbe a lamentarsi. Nemmeno della “leggerezza” delle medaglie d’oro: che erano in effetti meno “dorate” del solito, perché avevano dovuto risparmiare anche su quelle.
Ecco.
In questo senso mi piacerebbe tanto che le prossime Olimpiadi potesse organizzarle la Finlandia, che è la terra del grande Paavo Nurmi e di tante leggende dell’atletica: oppure il Kenya, o l’Etiopia, che sono le regine del fondo e del mezzofondo…. E per una suggestione del genere baratterei volentieri una cerimonia d’apertura da un miliardo di dollari (tanto costò quello schiaffo alla miseria di Pechino 2008).

Non è avvilente, dunque, rinunciare ad un’Olimpiade.
Si vive bene lo stesso, e forse anche meglio.
E’ avvilente, semmai, tutta quella pletora di “Osanna” che accompagnano queste decisioni; come successe a Mario Monti, che impennò la sua popolarità ( e lui, già che c’era, spropositò persino di chiudere il calcio per due-tre anni).
Perché quegli “Osanna”, giusti o sbagliati che siano, quasi mai sono il frutto di un’idea, o di una riflessione… Vengono piuttosto dalla pancia, e soprattutto dalla rassegnazione che ormai alberga in questo Paese.
Gli applausi alla Virginia Raggi (che condivido quasi totalmente) partono da lì: da un popolo rassegnato alla corruzione e al malaffare, e convinto che ogni occasione sia buona per mettere in mostra i nostri istinti peggiori.
Rassegnati alle strade che costano il quadruplo che nel resto del mondo, ai ponti che crollano dopo l’inaugurazione, alle scuole cominciate e mai finite. Alle Risonanze Magnetiche tra quindici mesi e a Striscia la Notizia che scova discariche abusive, finti maghi, topi nelle mense e funzionari comunali che non vanno mai a lavorare.

“E con questa roba, voi vorreste pure le Olimpiadi?”.
E giù applausi.

Ecco il lato davvero triste di questa vicenda.

 

Icardi è la dimostrazione vivente che per quel ruolo lì, ci si nasce. E’ roba che riguarda il babbo e la mamma; le freccette sulla lavagna non c’entrano niente.

20 martedì Set 2016

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Mauro Icardi è la dimostrazione vivente che per quel ruolo lì, ci si nasce. E’ roba che riguarda il babbo e la mamma; le freccette sulla lavagna non c’entrano niente.

Con noi, tre anni fa, fece dieci reti.
E ne sbagliò ottanta. Sbagli sesquipedali, che lì per lì mi parvero inaccettabili per un centravanti da serie A.
“Ohè… Ma questo non sa giocare.” mi lamentai dopo un Sampdoria-Parma che avrebbe scandalizzato persino Calloni, lo “Sciagurato Egidio” del Milan anni’70.
“Però, c’è sempre – disse uno con l’occhio più lungo del mio- e quando saprà gestire i piedi, l’emozione e tutto il resto, vedrai che di quegli ottanta che sbaglia adesso, almeno la metà andranno dentro. E lui sarà un centravanti della Madonna.”
Detto fatto.
Icardi è ancora poco “pulito”, ma sta arrivando… Inzaghi dava più profondità, e Paolo Rossi era senz’altro più opportunista; però, alla fine, vedrete che entrambi avranno segnato meno di lui.
Per adesso, come media realizzativa, rasenta un Gerd Muller: sapendo di spararla troppo grossa, volo più basso e dico che mi ricorda il miglior Lucarelli. Ma non mi stupirò affatto quando Christian Vieri dichiarerà, tra poco, di aver trovato il suo effettivo erede (e il paragone ci sta tutto).
L’unico rammarico, piuttosto, sono quei dodici milioni che incassò la Samp per il trasferimento: mi parve già allora una cifra sottodimensionata, e continuo a pensarlo anche adesso… Soprattutto nell’apprendere, per esempio, quanto è costato all’Arsenal lo stopper Shkrodan Mustafi.

L’Inter, insieme al Napoli e Juve fuori concorso, è alla fine la squadra che più si è giovata del mercato (ma ‘sto fairplay finanziario dovranno pur spiegarcelo, un giorno).
L’unico pezzo che gli manca lo avevano a portata di mano: il Polacco biondo del Torino, perfetto per irrobustire un pacchetto centrale dove sono contati… Trattandosi di un affare, ma anche di una faccia già vista (e quindi poco “esotica”) hanno ben pensato di farlo prendere al Monaco: dove infatti è primo in classifica e sempre tra i migliori in campo.
Altre cose che non mi convincono dell’Inter: De Boer (mah…) e tutto quello spreco di giallo canarino nelle divise da gioco (ma pare sia per facilitare i guardalinee nella corretta lettura del fuorigioco).

La Juve, invece, sconta tutto insieme il bailamme mediatico di un’estate passata davanti al televisore. Dove gli esperti hanno fatto a gara per decretare il “no-contest” ancor prima di cominciare.
Invece (e le trasmissioni h24 farebbero bene a dirlo) la strada per il paradiso è lastricata sì di modeste atalante, crotoni e palermi, ma anche di serate storte con il Siviglia e di pomeriggi dove l’Inter raddoppia le forze e diventa un osso durissimo da rodere.
Così mi è toccato sentire di amici juventini carissimi che per il dispetto e la delusione hanno trascorso la domenica sera chiusi in casa…
Uheilà! Guardate che le squadre che vincono sempre, non sono mai esistite.

Non ci riusciva nemmeno il Grande Torino.

Adesso, celebrano l’Inter. Due giorni fa, si dovevano vergognare.

19 lunedì Set 2016

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Adesso, celebrano l’Inter.
Due giorni fa, si dovevano vergognare.

E questo, se non altro, ci dà la misura di quanto fuggevoli siano le glorie (e le miserie) del football, dove si celebra un processo, o una beatificazione, al minuto.
Ma anche di quanto sia cambiata la vecchia Gazzetta dello Sport, specie nei titoli: quella dell’Inter “non ti vergogni?” di venerdi mattina mi ha fatto addirittura sobbalzare… In genere, la “rosea” non scende mai sotto una certa soglia di moderazione e di “politically correct”. E quelle prime pagine le lascia al Corriere dello Sport, quando non fischiano un rigore alla Roma (o al Napoli) e a Tuttosport, che strillava “Giggs al Toro. È fatta!”, quando il Toro non aveva i soldi nemmeno per il gasolio nelle caldaie.

Il minuto di vergogna, allora, lo riserviamo volentieri a quelli del merchandising.
Ribadisco che questa moda della seconda e della terza maglia ci è decisamente sfuggita di mano… Vista ieri sera una Roma abbastanza inguardabile (un pò Scavolini Pesaro quando giocava Kicanovic, un po’ ghiacciolo Algida) dopo le polemiche per l’Inter-Sprite e la Sampdoria celestina dell’Olimpico (che se l’arbitro Giacomelli ci ha fischiato il rigore contro per quello, ha fatto pure bene).
E’ una deriva cromatica che non mi convince, perché sono un innamorato perso del football; e fatalmente, quando mi si toccano le tradizioni divento una belva… Poi ci ragiono, e mi domando quale atto di masochismo convinca un tifoso a spendere euro 89,90 (da listino) per un obbrobrio del genere.

Abbastanza indicativa anche la parabola degli allenatori, che in Italia riteniamo parecchio più importanti dei giocatori (ma ci copiano anche dall’estero. Guardate quanto si divertono in Inghilterra con Mou e Guardiola!).
Allegri, per esempio, è passato da celebrare messa a doversi inginocchiare sui ceci. Tutto in quattro giorni: e magari bastava che la testata di Higuain, in coppa, fosse finita due millimetri più in basso e i giudizi sarebbero stati completamente diversi. E non gli avrebbero rinfacciato lo scarso utilizzo di Pjanic, messo poi in squadra a furor di popolo e rivelatosi il peggiore in campo.

Stesso discorso per De Boer, l’olandese dell’Inter. A Pescara è passato per genio perché, vistosi in svantaggio, ha tolto i difensori e li ha sostituiti con gli attaccanti (ma il copyright non è il suo. Lo faceva anche Mourinho. E prima di lui, Tamascio nel Montefollonico amatori). Contro l’Apoel Tel Aviv, De Boer è diventato un cerebroleso e ierisera nuovamente un demiurgo.
Ma il bello è come tutti gli intenditori di calcio ci abbiano trovato una logica continuità: e non abbiano invece trovato singolare come un tapino che la domenica non sa né leggere nè scrivere possa essere capace, il sabato successivo, di buttare giù un canto della Divina Commedia.

Non per niente, si parla di pallone ventiquattr’ore al giorno.
E nessuno ha mai torto.