Non è mica che perché sei Olandese devi per forza essere più bravo di tutti.
Anche loro, sono come gli altri.
Vincono se hanno i calciatori; anche se poi è gente che se la tira parecchio, e sembra che a pallone abbiano giocato solo loro.
In parte è vero: gli riconosco uno standard di genialità che parte da Rinus Michels (il maestro) , passa attraverso Johann Crujff (la pietra miliare) e arriva ai vari Van Gaal-Advocaat-Hiddink (gli allievi)… Con un tratto abbastanza comune, però: e cioè che hanno vinto quando si sono ritrovati tra le mani squadre (o generazioni) di campionissimi. O Presidenti disposti a spendere.
Senza quelli, non vincevano neanche questi scienziati, nonostante si facessero pagare parecchio; perché gli Olandesi hanno sì il culto del lavoro ben fatto, ma anche e soprattutto del denaro… Nemmeno in certi paesi della Valdichiana ne ho visti di così ossessionati.
Gli Olandesi sono gente di mondo: imparano correttamente una lingua in tre mesi ed hanno nei cromosomi il gusto dell’avventura, proprio dei loro antenati che nel Seicento solcavano gli oceani e inventavano il commercio. Forse, piacciono anche per questo… Sono a casa loro in Australia e nel Madagascar: hanno un dna nordico, ma anche un po’ paraculo. Con l’arancione delle magliette ed il respiro elettrizzante di Amsterdam, dove mettono le donne in vetrina e fumano la marijuana al bar.

Ritornando agli allenatori, però, tenderei a non esagerare: gli unici due ai quali riconosco un talento superiore (italiani esclusi) non erano Olandesi… Uno era Brian Clough, Inglese dal bruttissimo carattere. L’altro era Ernst Happel, genio autentico che veniva nientemeno che dall’Austria, un paese dove, nel football, hanno chiuso bottega da almeno ottanta anni.

All’Inter, evidentemente, pensavano che l’Olandese potesse bastare.
Ma si sono sbagliati: perché Frank de Boer, forse, non era la persona giusta.
E non è un genio nemmeno lui, purtroppo… E’, invece, un buon uomo che si dà molto da fare, che viene da alcuni campionati vinti con l’Ajax (ma in Olanda non è impossibile, vincere con l’Ajax) e che ha l’aria di metterci l’anima. Ne sono la prova quelle conferenze stampa un po’ Stanlio e Ollio che fanno venire in mente “Le ragazze dell’Est”, di Claudio Baglioni (“e poi dire qualcosa in un italiano stranoooo”).
Ma De Boer è arrivato in mezzo all’Inter in un momentaccio: catapultato lì (dicono) da qualche “magheggio” tra faccendieri, procuratori e dirigenti e senza nessun preavviso. Si è trovato un ambiente in fibrillazione (come al solito), una situazione societaria dove in molti mettono bocca (i Cinesi, Thohir, Ausilio, persino Moratti, l’altro ieri) e una squadra che magari non è malaccio, ma deve essere ancora assemblata. E,tatticamente, è un rebus abbastanza inestricabile…. Checché ne dicano gli esperti che fino all’altro ieri l’avevano battezzata come la vera “anti-Juve”.

Non credete alla barzelletta dello spogliatoio che “rema contro”: a quei livelli lì, un calciatore quando va in campo, va per vincere. Sono poco più che bambini: e se non ci arrivano loro, ci arrivano i Procuratori che gli insegnano ogni giornoa vivere… Giusto uno come Rivera aveva il potere e la personalità di esautorare un tecnico, o addirittura un Presidente.
Ma era Rivera.
E nell’Inter attuale, di Rivera non ce ne sono.

Semplicemente, una squadra non perfetta. Un ambiente dallo psicodramma facile e i tifosi che inveiscono contro quel pirla di Mancini, e poi se lo riprenderebbero. Tutto in perfetto stile Inter, insomma.
E questa è roba che ci vorrebbe la bacchetta magica.
Ma Frank de Boer, quella bacchetta non ce l’ha.
Anche se viene dall’Olanda.

La storia si impara sui libri.
Possibilmente, quando è scritta bene. Con il rigore dello studioso ma anche con uno stile divulgativo… Semplice e chiaro: come insegnano gli anglosassoni (che non a caso sono i più bravi).

La televisione può fare molto, ma non tutto. Perché è si informazione e e cultura, almeno negli intenti: ma poi è soprattutto spettacolo e intrattenimento. È ricerca di audience e pubblicità da vendere…. Pretendere di imparare la storia grazie ad una fiction, sarebbe fin troppo bello e comodo. Ma un conto è la prosa di Dumas, Tolstoj o Manzoni: un altro, le pur gradevoli parodie che ne facevano il Quartetto Cetra a Studio Uno.

Le produzioni-kolossal tipo “I Medici” vanno là dove le porta il denaro.
È una regola alla quale non si sfugge… La Rai, per esempio, ha fatto anche roba memorabile: mai visto un Geppetto più Geppetto del Manfredi del 1971: e il Gesù Cristo di Zeffirelli era tale e quale il Gesù Cristo che vedevamo nei quadri della chiesa parrocchiale. Più che semplici sceneggiati erano opere d’arte, che meritano il dovuto rispetto anche a decenni di distanza. Ma evidentemente il tempo è cambiato, e con lui sono cambiati i gusti e le sensazioni del pubblico.
Ai miei tempi, una barzelletta di Gino Bramieri ti teneva incollato alla tv per una ventina di minuti… A Zelig, nello stesso lasso di tempo, hanno già “bruciato” quattro comici e almeno due televendite.

E c’è che Il libro è diventato, purtroppo, un oggetto desueto.
Leggere è un piacere assoluto, ma costa fatica: richiede comunque un’attenzione e una concentrazione che non sempre siamo disposti ad elargire. Mentre la televisione, vuoi mettere? È colorata, scorre bene e qualcosa, alla fine, ti rimane comunque.
Per questo le polemiche un po’ piccate di questi giorni hanno un sapore stucchevole… Dietro a “I Medici” non c’è Alberto Manzi o il “Dipartimento Scuola Educazione” (se esiste ancora). C’è, invece, una brillante operazione commerciale studiata a tavolino che deve vendere un prodotto in un mercato disposto a comprarlo. E questi mercati hanno evidentemente un pubblico di gusti e tendenze che vanno assecondati, se si vuol fare bene il proprio mestiere.
Gusti che, per quanto raffinati ( o dozzinali, a seconda di come la si pensa) sono sempre gli stessi. Sul modello dei troni di spade che vanno di moda adesso: protagonisti bellocci, qualche intrigo, un po’ di sangue e grande uso di cavalli… Non mi stupirei affatto se accanto a Cosimo de Medici arrivasse ad un certo punto un mago che fa gli incantesimi (molto di moda adesso), un drago sputafuoco se non addirittura un vampiro.

E comunque, tutto quello che di gotico e di medievale è possibile metterci dentro, che sono argomenti “a la page”: con le relative incongruenze, tipo il Duomo di Firenze che fa capolino sopra Palazzo Contucci (!) o la gente vestita invariabilmente di nero in un’epoca invero piuttosto colorata… Ma se è per quello, anche Inferno di Dan Brown (campione d’incassi) è una boiata dietro l’altra. E persino i film di Luigi Magni, per quanto favolosi, non sempre risultavano impeccabili.

Leggiamo i libri, piuttosto. E lasciamo alla tv il suo compito, che è quello di produrre fatturato (e far lavorare gli artisti).
A noi rimane la certezza di vivere in un posto benedetto da Dio, dalla storia e dagli uomini.
Facciamocela bastare, senza fare gli schizzinosi.

No.
Il Brasile del 1970 non è stata la più grande squadra mai apparsa sulla terra.
Però, ci è sempre piaciuto pensarlo.

Perché nessuna squadra, più di quella, ha saputo stuzzicare gli istinti degli innamorati del calcio: non tanto degli intenditori (che preferivano la ben più tosta Germania o la più leggiadra Olanda, qualche anno più tardi): sicuramente si per quelli che al football allegano anche un’idea. Un concetto filosofico, un sogno che si traduce in estetica pura.
Il Brasile del 70 era infatti una squadra misteriosa. Morbida, esotica e lussureggiante, come quelle bellissime mulatte delle pubblicità che ci immaginiamo sempre con le labbra sensuali e un cesto di frutta al posto del cappello.
Tatticamente parlando, invece, era un rebus inestricabile… Diremmo addirittura improponibile, se lo guardiamo con gli occhi da alchimisti che abbiamo adesso, così abituati ai droni, alle linee e alle catene di destra e sinistra.

Ma erano altri tempi. Quel Brasile aveva un portiere scarso (Felix). Due clamorosi pezzi di legno come difensori centrali (Brito lo era davvero, Piazza un po’ meno, infatti da vecchio imparò anche a giocare) e un tipo losco come secondo marcatore (Everaldo, che finì anche in prigione).
“Accidenti, che squadrone…” direte voi.
E invece, qui finiva la prosa, e cominciava la poesia: perché gli altri sette erano fuoriclasse spettacolari. A cominciare da Clodoaldo, che faceva il regista basso (il famoso “volante”) con la stessa classe che ammirammo, anni dopo, in Paulo Roberto Falcao.
E poi, la famosa teoria dei “cinque numeri dieci”, per i quali passo’ effettivamente alla storia il Brasile del 1970. Perché, non disponendo di centravanti puri di classe internazionale, si affidarono con qualche decennio in anticipo al famoso “falso nueve”… E siccome erano brasiliani ( e di “falsi nueve” ne avevano in abbondanza) pensarono bene di utilizzarli tutti. Contemporaneamente. Perché alla qualità, da quelle parti, rinunciano sempre malvolentieri. Specialmente se la qualità è totale e assoluta.
Li nacque una squadra magica, capace di danzare un calcio (“o futebol”) che sulle alture del Messico parve ancora più inarrivabile… Gerson, Rivelino, Pelé, Jairzinho e Tostao. A Gerson, che era un “dieci” favoloso, toccò di fare la mezzala controvoglia (e immagino come). L’uomo piu avanzato (quello che prendeva i calci) era Tostao, che giocava nel Cruzeiro e doveva il soprannome alla monetina più umile in circolazione nel Brasile di allora (fosse stato italiano, lo avremmo chiamato “mezzalira”, o “soldino”).

Di quel sontuosissimo, e non più ripetibile Brasile, Carlos Alberto era il capitano. Capitano e interprete di un ruolo sempre molto in voga da quelle parti: ovvero, il difensore che non difende. Anzi, se può fa’ l’attaccante anche lui, come Francisco Marinho e, in tempi più recenti, Roberto Carlos.
Oppure (ed è il ruolo più brasiliano di tutti) quello talmente bravo al quale bisogna trovare per forza un posto in squadra… Anche in un zona un po’ defilata, come successe a Leo Junior nell’82, che pur di farlo giocare lo spedirono a terzino sinistro (!).

Carlos Alberto era un campione.
Di questo ne abbiamo la certezza, anche se non lo abbiamo praticamente mai visto: perché i campioni, all’epoca, si vedevano raramente o non si vedevano proprio. Ed erano campioni “sulla fiducia”, come Mazurkiewicz dell’Uruguay, o Chumpitaz del Perù.
Ci ricordiamo (quella si) la sassata omicida che fulmino’ Albertosi, e chiuse la finale dei nostri “Messicani”, prima dei famosi sei minuti di Rivera.
E ci ricordiamo della su ultima intervista, concessa in occasione di non so quale premio. Quando, con un sorriso aperto e beato (tipico dei brasiliani… È lo stesso che aveva Cerezo), disse semplicemente: “Ringrazio Dio che mi ha fatto giocatore di calcio. Perché non esiste niente di piu bello al mondo”.

Fu una specie di testamento.
Fai buon viaggio, Capitano.