Si tratta di porcate vere e proprie.
Anche se vogliono farle passare per “provocazioni”.

Che già di per se sono robe inutili.
A me pare che il mondo sia già abbastanza fuori di testa, e di tutto abbia bisogno tranne di qualcuno che lo “provochi” ulteriormente.
“Ho voluto fare una provocazione”, dice l’intellettuale, il politico o l’opinionista televisivo… Ed ecco che qualsiasi corbelleria, parolaccia o scontro verbale viene immediatamente sdoganata. E derubricata.
Talvolta, sale addirittura di livello. E diventa “provocazione intellettuale”. Che fa più chic, evidentemente… Come quelli che non avevano sfangato la terza elementare ma esibivano nomi altisonanti: tipo il povero Quintiliano.

Nel mio mondo ideale, per esempio, quell’emerito coglione che telefona alla radio privata e si augura la morte dei tifosi della Juventus (ma pensa te…) viene processato per direttissima e si prende tre giorni di prigione (tre giorni, non di più). Il conduttore di quella trasmissione, che ne condivide il delirio, di giorni di prigione ne prende cinque.
E quelli che il giorno dopo tirano in ballo la “provocazione”, vengono spediti ai lavori forzati di Alcatraz, con tanto di pigiama a righe e palla di ferro al piede.

Evidentemente, quelli che sotto la spinta dei Social Network auspicavano di poter vivere in un mondo più civile e intelligente, si erano illusi di brutto… E anche gli estimatori di Federico Buffa, che si incollano alla televisione, ipnotizzati dalla bellezza dello sport, e delle storie che si sviluppano al suo interno. E sanno emozionarsi con il Mennea del 1980 e il Coppi del ’53; con il Grande Torino e il giro di campo di Totti.

“Come dare il concime alle colonne della luce”, diceva il vecchio Sabatino… Sintetizzando in maniera più articolata il concetto delle proverbiali “perle ai porci”, o della più prosaica “cravatta al maiale”.
Il social Network ci porta alla luce un’umanità indistinta, e a volte raccapricciante: come certi archeologi che ogni tanto tirano fuori un femore, e scoprono che apparteneva all’ uomo di Neanderthal.
E allora ecco che quell’emerito idiota della radio diventa immediatamente un piccolo oggetto di culto; una specie di icona da venerare sull’altare della bischeraggine umana. Che in quel caso prende la forma dell’odio verso una squadra di calcio, e i suoi tifosi, ma spesso si traveste anche con altri indumenti.
E alla fine della “provocazione” (più o meno intellettuale), dopo trecento commenti che partono dal Vesuvio e arrivano a Superga, vale la sintesi dell’Asilo Benomarri, quando si scatenavano le risse per un appuntalapis: “hanno cominciato prima loro”.

Sappiate, piuttosto, che oggi è il giorno dell’Heysel.
Ecco.
Prendetela come una provocazione.

C’era uno scrittore (Graham Greene, mi sembra) che lo chiamava “Il Fattore Umano”.
Ci scrisse sù anche un romanzo di successo: che diceva, più o meno, come al di là dei calcoli, alla fine dei conti si trova sempre l’uomo.
L’uomo con il suo carattere, i suoi stati d’animo, le sue debolezze ed i suoi istinti.
E quasi sempre sono quelli a determinare il corso della storia.
O di una storia.

Il ciclista Tom Domoulin ci insegna che si può perdere un Giro d’Italia, per un “Fattore Umano” del genere. Anzi, verrebbe da dire per il “Fattore” più “Umano” che esista.

La scena è stata immortalata per qualche secondo dalle telecamere RAI: poi il regista (impietosito) ha cambiato inquadratura.
Una scena capitata ad ognuno di noi, almeno una volta nella vita: quando siamo a cercar funghi, a fare una passeggiata nei boschi, ad accompagnare il cane o robe del genere… Arriva lo stimolo, tiri giù le mutande e via andare.
E’ uno di quei momenti nei quali più ti senti in sintonia con la natura ed il mondo intero: il povero Ottorino, addirittura, non esitava ad inserirlo tra i primi quattro-cinque veri piaceri della vita.

Che poi, lo sport non è mica nuovo a certi “incidenti”.
Il ciclismo, per esempio, è pieno zeppo di piccoli particolari che possono decidere una grande corsa: ricordo parecchie Classiche dove i favoriti sono andati kappaò a causa di un tifoso che si sbraccia troppo, o di una moto-staffetta che sterza incautamente. E il grande Louison Bobet, dicono, perse financo un Tour de France per una tavoletta di cioccolato che gli procurò una fastidiosissima emorroide.
Più prosaicamente, Luca Vialli ha recentemente raccontato di un suo bisogno impellente prima dei supplementari di una finale di Coppa Italia: “Ti se propi un mona”, gli disse ridendo l’arbitro Agnolin. Che prolungò l’intervallo per aspettarlo.
A Luigione Ganna, i perfidi Francesi dei primi anni del secolo mettevano il guttalax nello zabaione, e ricordo una tappa a cronometro fine anni 70 che costò il Giro d’Italia a Francesco Moser.
Tutti aspettavano il grande campione trentino, e questi non arrivava mai… L’imbarazzo di Adriano De Zan toccò il diapason: “Pregherei adesso la regia di inquadrare Moser, impegnato nella rincorsa…”.
Ma la regia non riuscì nell’intento: perché Moser era impegnato in tutt’altro genere di rincorsa, dietro un pagliaio al ciglio della strada.
E quel Giro, alla fine, lo vinse Pollentier. O De Muynck. O chissà chi.

Dicono che Domoulin (che ha comunque mantenuto la maglia rosa) si sia parecchio lagnato degli avversari. Che hanno contravvenuto, secondo lui, a quello scrupolo cavalleresco proprio di tutti gli sport, e che impone di abbassare le armi quando un rivale è fuori combattimento.

La risatina è d’obbligo, in questi casi. Ed anche la constatazione che il “Fattore Umano” ha sempre il suo peso specifico.
In un mondo fatto di statistiche, calcoli al computer ed algoritmi, pensare che una vittoria (o una sconfitta) possa essere decisa da una cagatina dell’ultimo momento, è persino consolante.

Però, adesso, tocca fare il tifo per Domoulin.

Andremo pure verso la tecnologia, la Var e le riprese televisive in ultra HD. Verso gli stadi super tecnologici ed i biglietti online.

Eppure, quando avvertiamo nell’aria qualcosa che profuma d’antico, è come se arrivasse una boccata d’ossigeno.
E’ il paradosso del football, e forse anche la sua vera essenza.
Ovvero, il fascino che sprigiona una tradizione; quello che lo rende unico e assolutamente inimitabile… Il bastione di difesa sul quale ripiegare di fronte all’avanzata imperiosa degli sceicchi, dei Cinesi e dei magnati del gas.

C’è una teatralità, negli stadi, che può piacere o non piacere.
A me il Cholo Simeone, dopo un po’, stucca.

Mi succede, più o meno, dopo la quarta volta (in dieci minuti) che alza le braccia e incita il Vicente Caderon ad aumentare i decibel del tifo.
All’inizio, mi piace.
Poi, ci vedo la recita di un copione.
Come il mio adorato Quagliarella, che trattiene l’esultanza quando segna alle sue ex squadre. E ne ha girate così tante che ad ogni gol segnato, deve star lì a pensare il dà farsi.

Era un piccolo artista, Gilles Villeneuve.

Ogni tanto mi fermo a guardarlo in un programma che va in onda sulle reti Sky e che si chiama “F1 Retro”.
Che, più di altri, ci dà la misura di quanto abbia camminato il mondo negli ultimi trenta, quarant’anni. In termini di velocità, di tecnologia e di tutto il resto.
Compresa l’informazione, naturalmente.

Perché quando morì Gilles, per esempio, noi si seppe dal telegiornale delle due; quello del secondo canale, condotto (probabilmente) da Mario Pastore.
Non c’erano le dirette delle prove libere, allora. E nemmeno i “Race Anatomy”, l’interattività e tutto il resto.

C’erano i piloti che morivano come mosche, invece… Almeno uno, se non due all’anno.
Una roulette russa.
E se vedi “F1 Retro” capisci anche il perché: monoposto che erano piccole casse da morto, criteri di sicurezza inesistenti, il pubblico a due metri dalle automobili che sfrecciavano. Addirittura i pericolosissimi guard-rail a bordo pista, uguali a quelli che mettevano sulla Cassia e sull’Aurelia.

E Gilles, ci rimise la pelle.
Perché era il più coraggioso di tutti. E, tra i piloti di allora, il più ingenuo, e il meno calcolatore.
Non il più vincente, intendiamoci. Perché Villeneuve, alla fine, vinse pochissimo: sei Gran Premi su settanta. E due Pole Position.
Cifre modeste.
Eppure, ci piaceva anche per quello… Forse perché vivevamo un’epoca, come lui, un po’ “naif”. Non ancora pronta a recepire l’idea della vittoria ad ogni costo: e dove anche il secondo valeva un poster in camera.

Così, quel Canadese piccolino che ci metteva il cuore, seppe emozionarci.
Andando oltre il limite di una Ferrari buona, ma non buonissima. Che ai tempi di Villeneuve arrivava dietro alla Williams di Alan Jones e alla Brabham di Piquet.
E anche alla Lotus, la macchina più bella mai vista nelle corse. Perché era nera come la Bat-Mobile, bordata in oro ed il logo “John Player Special” sulla scocca.
Così bella che chi aveva un pacchetto di quelle sigarette, le custodiva come un francobollo raro… Salvo poi avvilirsi quando arrivava il Cecca (che era più grande, e quindi poteva fumare in pubblico) e ci gelava: “Ohè… Sono più cattive delle MS”.

Cambiando la Formula Uno, sono cambiati anche i piloti.
Che, da Schumi in poi, sono diventati dei fantastici computer: creando un tutt’uno con la tecnologia iperspaziale della quale dispongono.
Ma dovessi paragonare lontanamente Gilles ad uno di adesso, direi Verstappen. Il ragazzo della Red Bull che ogni volta ti dà l’impressione di metterci un centimetro in più degli altri.
Villeneuve, quel centimetro lo faceva diventare un metro.
Aveva addosso una ribalderia selvaggia e non arginabile: quell’istinto per il duello ruota a ruota e per la staccata oltre il limite che nelle auto si è quasi perduta, e che resiste invece negli acrobati delle Moto GP.
Ricordo un suo duello memorabile con Arnoux della Renault, con due giri da suicidio: una lotta senza quartiere tra due piloti che si contendevano… il quarto posto (!).

E questo rendeva Gilles un campione speciale.
Soprattutto se filtrato con le lenti di adesso, dove la strategia del muretto box calcola in tempo reale il consumo benzina e la convenienza in millesimi tra le soft e le ultrasoft.
“Uffa, ‘sta safety car… Villeneuve gli sarebbe montato sopra”, disse lo sconsolato Marcello assistendo ad uno dei (tanti) noiosi Gran Premi di adesso.

“Venuto mezzogiorno, si fece buio su tutta la terra. La terra si scosse, le rocce si spezzarono”.
E’ un passo del Vangelo di Matteo.
Ed è esattamente ciò che provai quando il secondo canale, quel pomeriggio, dette la notizia della morte di Gilles.

Ci vollero dieci anni prima che tornassi a rivedere un Gran Premio.

Totti e, naturalmente, gli arbitri che favoriscono la Juventus.
Niente di nuovo sotto il sole.
In attesa della moviola in campo, le notizie che ci propinano sono sempre le stesse: come ai Monopoli, che giri in tondo tutta la sera e poi ti ritrovi invariabilmente al punto di partenza.
Dove puoi ritirare ventimila lire.