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Bisognerebbe ricordarselo. Altro che Juve e Fiorentina.

13 venerdì Set 2019

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Bisognerebbe tornare a dare il giusto peso alle parole.
Perchè di parole se ne dicono (e scrivono) molte, e ho l’impressione che se ne sia perduto il valore, e il loro peso effettivo.

La parola “stupidaggine”, per esempio, si usa con troppa disinvoltura.
Io pensavo che la “stupidaggine” fosse una cosa abbastanza innocua: di quelle che succedono tutti i giorni, e sono dovute principalmente alla distrazione tipo lo zucchero nel caffè o, al massimo, il gasolio al posto della benzina.
Che sono effettivamente “stupidaggini” ma che, talvolta, possono ugualmente sortire sviluppi impensati, come successe ad Alfiero: che per svuotare il serbatoio del motorino fece tardi al veglione, e ci trovò la Marisa che ballava con Sergione. E tempo un anno erano già sposati.

Adesso la “stupidaggine” si coniuga a più ampio raggio.
Diventa una “stupidaggine” anche l’assassinio del carabiniere di Roma e, l’altro ieri, quello della ragazza di Piacenza da parte del “Gigante Buono” (pensa te). “Ho fatto una cazzata”, disse il tristemente famoso Pietro Maso in tribunale. Il PM lo riprese: “Si rende conto che sta definendo come cazzata l’azione premeditata di prendere un coltellaccio, e con esso scannare la mamma e il papà che stavano dormendo?”
“Si -rispose quello- però mi sono pentito, ed è una cazzata per la quale chiedo scusa”.
Qualcuno si domandò chi fosse il destinatario di quelle scuse, visto che la mamma e il papà (o quello che ne rimaneva dopo quel macello) erano già sottoterra.

Sono, queste, le “stupidaggini” più evidenti, che fanno ribollire il sangue.
Poi, ci sono quelle più innocue: che non fanno male a nessuno, se non al cuore e all’anima.
E bene ha fatto il neo-presidente della Fiorentina, Rocco Commisso, a riportare all’ordine quel coglione che alla festa della Curva Fiesole ha intonato il solito coro: “«Ti ricordi lo stadio Heysel/ le bandiere del Liverpool/ diecimila sono partiti/ 39 non tornan più» , sulle note di una vecchia, innocua canzoncina di Marcella Bella.

Che poi, trattandosi di un coglione, ne ha ovviamente trovati altri disposti ad emularlo, come succede negli stadi: dove l’autentica “cazzata” non è nel minus habens (che esiste dappertutto) , bensì negli altri novantanovemilanovecento che lo assecondano… Alzando le spalle, dandosi di gomito, abbozzando una risatina. In qualche caso, persino unendosi al coro.
Mentre dovrebbe invece esistere, almeno nel football, una memoria condivisa che parte dall’Heysel e arriva a Superga, passando per il Vesuvio, Astori e Paparelli: e sufficienti neuroni per saper distinguere una “stupidaggine” (come la vorremmo far passare) da una porcata vera e propria… Da perseguire, se possibile, a termini di legge.

Il Dottor Roberto Lorentini, di Arezzo, per esempio, fu uno di quei “trentanove che non tornan più”.
Aveva scavalcato, e si era già messo in salvo, nella famigerata curva Z.
Tornò indietro, perchè aveva visto il piccolo Andrea Casula, undici anni, che stava per essere travolto dalla carica degli Hooligans.
Lo ritrovarono quando quel macello era ormai finito.
Si era gettato sopra quel bambino, nel tentativo (inutile) di proteggerlo.
E quella sera, morirono entrambi.

È su gente come il Dottor Lorentini che si sputa, quando si intonano certi cori.

Bisognerebbe ricordarselo.
Altro che Juve e Fiorentina.

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In ogni caso, dei piccoli artisti; Chimenti, ma anche Palanca che giocò una vita nel Catanzaro. O Montefusco, genietto di un Napoli piuttosto modesto, e Vendrame, che scriveva persino poesie; l’estroso Zigoni, del Verona, e anche il mio Alviero Chiorri…

17 mercoledì Lug 2019

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Il limite, e anche la forza, di uno come Vito Chimenti era proprio la provincia.

La provincia di una volta, dico. Che oggi non esiste nemmeno più, e quindi il discorso sarebbe già finito ancor prima di cominciare. Perché uno con quel talento lì (vero o presunto) in provincia, adesso, ci rimarrebbe tre, quattro mesi al massimo; il tempo di farci prendere la mira al procuratore, e soprattutto ai giornalisti, per i quali basta un gol al Benevento e ti battezzano fuoriclasse assoluto.

Ai tempi di Vito Chimenti non era così.
E infatti c’erano un sacco di calciatori che nascevano in provincia, e in provincia morivano (calcisticamente parlando. Piccoli trapezisti dal viso malinconico, ricchi di estro ma destinati a non andare oltre il circo di paese; virtuosi ballerini destinati ad illuminare i teatri di periferia, e mai il Bolscioi.
In ogni caso, dei piccoli artisti; Chimenti, ma anche Palanca che giocò una vita nel Catanzaro. O Montefusco, genietto di un Napoli piuttosto modesto, e Vendrame, che scriveva persino poesie; l’estroso Zigoni, del Verona, e anche il mio Alviero Chiorri… Che per noi era il più forte di tutti, ma se entrava a San Siro gli chiedevano i documenti.

Perchè erano tempi, quelli, dove le squadre non avevano trenta giocatori, e le cosiddette “grandi” il loro genio ce l’avevano già.
Di Mazzola in squadra, insomma, ne bastava uno. Come bastava, e avanzava, un Bulgarelli, uno Juliano o un Ciccio Cordova, che erano le “stelle” dell’epoca… Ed in quanto tali, poco disposte a dividere l’applauso con il parvenue che arrivava dalla provincia.
Il grande Meazza non poteva vedere Annibale Frossi, che segnava per conto suo anziché passargli il pallone; e così Boniperti con Nicolè, che veniva dal Padova. Platini era geloso di Beniamino Vignola, le (rare) volte che gli rubava l’apertura sulla Gazzetta, e raccontano di Rivera che, quando volevano cederlo al Torino in cambio di Claudio Sala, si comprò addirittura il Milan e ne “licenziò” il Presidente.
Anche per questo i Vito Chimenti nascevano in provincia, e lì rimanevano confinati; destinati all’amore imperituro di quelle tifoserie che grazie ad essi hanno vissuto anni memorabili, e adesso vedono la propria squadra sciagattare in serie D.

Altri tempi, quelli.
Dove i calciatori del Palermo li vedevi giusto nelle figurine Panini oppure in televisione, ma solo nel caso di una finale di Coppa Italia, quella volta ogni mille anni che ti capitava di arrivarci.
Successe nel 1979.
Era giugno, e al bar di piazza avevano già messo i tavolini fuori per i libidinosi del briscola-tresette.
Vito Chimenti segnò, al primo minuto.
Un gol alla Juve, all’epoca, era un lasciapassare per l’immortalità, ma anche una sbruffoneria: per uno di provincia, voleva dire attraversare le colonne d’Ercole… Fatti non foste per viver come bruti, ma per seguire la virtute di Mammì del Catanzaro, o di Gaetanino Troja, che proprio con un gol alla Juventus avevano nobilitato l’intera carriera.

Il povero Vincenzo alzò distrattamente la testa e sospirò: “Hanno fatto la frusta per il loro culo… Ora ne beccano un sacco e una sporta.”.
Come dire che quella sfacciataggine sarebbe costata molto cara a Vito Chimenti e al suo irriverente Palermo, che la magna Juve avrebbe schiacciato senza fatica, come si fa con le zanzare.
E invece, ci volle un gol di Sergio Brio, a cinque minuti dalla fine. E infine una prodezza di Causio, ai supplementari; quando tutti aspettavamo almeno i rigori, e speravano nello scherzetto alla Vecchia Signora.
Che stava antipatica anche nel 1979, evidentemente. Ma allora era un’antipatia goliardica, e spesso divertente, mentre adesso ci siamo incattiviti troppo.

A noi ragazzi, rimase negli occhi il gol di questo Vito Chimenti, per l’appunto: un tipo da figurine panini, più che da televsione, e che poi avremmo rivisto negli anni a venire con le maglie dell’Avellino e della Pistoiese, del Catanzaro e del Taranto. Mai con una maglia importante, come forse avrebbe meritato.

Ma il destino dei Chimenti (e dei Palanca, e dei Vendrame) non era evidentemente quello dell’Ulisse dantesco: era, invece, quello di Prometeo. Che un giorno rubò il fuoco agli dei e volle regalarlo agli umili, quali erano i tifosi del Cagliari, della Spal o della Sambenedettese.
Oppure, il destino di Robin Hood.
Che ruba ai ricchi per donare ai poveri, e poi un giorno si trova sulla sua strada Franco Causio; che anche lui ha un bel paio di baffi, esattamente come te, e anche lui viene dal sud.

Però, si trova dalla parte giusta: e infatti passerà alla storia come “Il Barone”.

Mentre Vito Chimenti, invece, sarà soltanto “quello della bicicletta”.

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Nacque così il “Sarrismo”.Visionaria fuga in avanti verso un tipo di football che racchiudesse finalmente etica ed estetica. Ci credemmo tutti.

18 martedì Giu 2019

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Adesso, probabilmente, non saremmo più tanto indulgenti come lo fummo allora.

Quando Sarri fece il matto, alla fine di un tumultuoso Napoli-Inter di coppa Italia, e attaccò Mancini al muro degli spogliatoi: “sei un frocio di merda”, fu la cosa più carina che gli disse.
E noi, tutti a ridere; e a minimizzare l’accaduto, lì per lì, senza rendersi conto dell’effettiva portata di quel gesto. Che invece fu sciatto, volgare e miserabile; persino grottesco, viste le patacche inneggianti al fairplay che i due allenatori avevano appiccicate sulla giacca della tuta.

Ma va detto che avevamo un alibi di ferro, allora.
Mancini era il fighetto; lo spocchioso che andava in panchina con la sciarpetta di Louis Vuitton e il ciuffo tinto, e quindi era Gastone, l’antipatico. Sarri, invece, era ruspante, schietto ed ingenuo; era Paperino, Bertoldo e persino Cenerentola… Simbolo vivente di riscatto per le migliaia di allenatori che in vita loro hanno conosciuto solo la gavetta, e non sono mai andati oltre la seconda categoria.

Nacque così il “Sarrismo”.
E con esso, una specie di rivoluzione del libero pensiero applicato al calcio. Movimento di liberazione dalla schiavitù del risultato a tutti i costi, giustizia e libertà di un calcio che rubava ai ricchi ed emancipava i poveri. Visionaria fuga in avanti verso un tipo di football che racchiudesse finalmente etica ed estetica.

Ci credemmo tutti.
Come d’altronde si crede al Principe Azzurro: quello che di norma dovrebbe sposare Biancaneve, o la Piccola Fiammiferaia, ma alla fine sale all’altare con l’ereditiera che ha i vestiti migliori e la dote più cospicua.
E’ il destino dei grandi uomini, forse.
Quelli che ci hai fatto il militare insieme, magari… E poi sono diventati onorevoli, magistrati, capitani d’industria, e ti illudi possano ricordarsi di te. Che sospirino di nostalgia, ogni tanto, ricordando quella volta che cadesti di motorino, o quella sbornia da non reggersi in piedi, o quella memorabile notte che rubasti i cocomeri al povero Agenore… Che si commuovano persino, ricordando i tempi andati, quando avevano a che fare con il Cavriglia, o lo Stia. O la Faellese.

E non pensi, invece, che il mondo gira in fretta.
Che le cose, e le persone, cambiano: e uno come Sarri, magari, non ha nemmeno più voglia di risponderti al telefono.
Forse, nemmeno per cattiveria.
Semplicemente, perchè uno si stufa, alla lunga. A sentirsi ripetere che da piccolo mungeva le mucche, che i suoi pantaloni avevavo le pezze a colore e quanta puzza c’era a podere, specialmente nei giorni che tirava lo scirocco.

Curioso vedere come, alla fine, Sarri capiti proprio nel posto giusto.
Cinismo per cinismo, infatti, nessuno come la Juventus, tiene in così poco conto le convenzioni, e si lascia scivolare addosso con un certo sussiego sia la grandezza che le debolezze degli uomini. Perchè, alla fine, “vincere è l’unica cosa che conta” come dichiarò Giampiero Boniperti: e per raggiungere quel “fine”, può andar bene anche un “mezzo” per niente popolare come lo è attualmente Sarri. Ma se è per quello, non era popolare nemmeno Moggi, che tutti identificavano conl’odiato Napoli dell’era Maradona. Non piaceva Giraudo, che tifava addirittura per il Torino, o Capello, che aveva paragonato la Juve alla massoneria.
“E la riconoscenza?” chiese Alex Del Piero quando, dopo una carriera in bianconero, fu messo alla porta senza tanti complimenti.
“La riconoscenza – gli risposero- è quella cosa che ti ha permesso di riscuotere un ingaggio tra i più in alti in assoluto di tutta la serie A. Ogni mese, regolarmente, e per vent’anni di fila “.

I tifosi avrebbero quindi gradito qualcos’altro: ma a ripensarci, Sarri era la scelta più logica. Inzaghi, o Mihajlovic, o Gasperini, sarebbero onestamente stati un passo indietro… Guardiola e Klopp erano fascinazioni costosissime, ma ad altissimo coefficiente di rischio da far pensare ad un salto nel buio (che un azienda con quei fatturati non può permettersi).
Anche Sarri è un investimento rischioso, intendiamoci.
Però ha, dalla sua, una grande esperienza e conoscenza del calcio italiano, dove ha già dimostrato di saperci praticare un tipo di calcio che magari non è Liverpool-Barcellona o Ajax-Tottenham (che in serie A sono abbastanza impensabili) ma può quantomeno ricordarli, o comunque andargli vicino.
Più in linea, insomma, con quello che chiede adesso il pubblico-cliente, dopo Max Allegri e il suo quinquennio favoloso.
Un ciclo entusiasmante dove la Juventus FC non poteva ragionevolmente fare più di quello che ha fatto.
Magari, aveva il dovere di farlo meglio.

Ed è proprio quello che chiedono a Sarri.

Farlo meglio.

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Il Trap si prese la Juve che non aveva neanche quarant’anni. Fu una scelta bizzarra, per l’epoca, ma che si rivelò vincente.

17 domenica Mar 2019

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“La Juventus sostituisce il numero nove Rossi con il numero quattordici Prandelli”.
O anche Boniek con Tavola, se non addirittura Marocchino con Osti.

Si sorrideva, allora.
Del Trap che si sbracciava in panchina per suggerire i passaggi o le trame di gioco: e di Platini, che scrollava la testa, e pareva volesse incenerirlo.
Si sorrideva del gatto che non sta nel sacco, del fischio inconfondibile e di quello Strunz! urlato in faccia ai Tedeschi, con le vene del collo in bella vista. In generale, si sorrideva di un calcio che veniva definito “all’italiana”, a rimarcarne quasi più i difetti che i pregi: come se Messico’70, Argentina’78, Spagna’82 non fossero esistiti.
Mentre quando il Trap è passato di moda, e sono arrivati gli scienziati del tikitaka, siamo usciti con il Costarica e il Paraguay (oppure, siamo rimasti a casa).

“El terzin fa el terzin, el median fa el median”, diceva Nereo Rocco, che del Trap era il maestro.
Erano tempi di terzini e di mediani, di liberi e di stopper . Soprattutto, erano tempi dove ci si muoveva poco, dentro al campo. Comunque, molto meno di adesso: e giocarsi la finale di Coppa Campioni con l’Ajax schierando una linea Hamrin-Lodetti-Sormani-Rivera-Prati (come fece il Milan del Paron) non era affatto un’eresia. Perché quel calcio era più lento e cadenzato: si correva meno, si poteva alleggerire al portiere che teneva palla a suo piacimento, e che poteva tranquillamente raccoglierla con le mani: le marcature intimidatorie erano tollerate, se non addirittura consentite.
Mai visto Gigi Riva arretrare fino alla propria area (come fanno regolarmente Mandzukic, o Insigne), perché per difendersi, in quei tempi felici e lontani, bastavano tre calciatori. Quattro, al massimo.
Così, anche il difensivista Trapattoni poteva permettersi di schierare contemporaneamente Briaschi-Tardelli-Rossi-Platini-Boniek.

Il Trap si prese la Juve che non aveva neanche quarant’anni. Fu una scelta bizzarra, per l’epoca, ma che si rivelò vincente.
Boniperti, si racconta, non gradiva troppo gli allenatori di gran nome, che fatalmente non avrebbero ascoltato la sua opinione sulla formazione della domenica: e siccome metterci bocca gli piaceva assai, si sceglieva gente fidata alla Carlo Parola, o alla Vykpalek, che non gli dicevano mai di no.

1976-1986: dieci anni precisi. Furono dieci anni dove entrarono due Juventus, entrambe “epocali”: lo squadrone di ferro degli anni’70, unica italiana in grado di giocarsela con le squadre olandesi, inglesi, belghe e tedesche, che erano quasi imbattibili. E quella sublime degli anni’80, che giocava il calcio più bello del mondo.
Almeno fino all’Heysel.

Il Trap fece poi cose strepitose con l’Inter, che portò allo scudetto battendo il record di punti; e regalò l’ultima illusione alla Fiorentina, prima che le bizze di Edmundo “O Animal” (ma soprattutto l’infortunio di Batistuta) cancellassero ogni velleità di uno scudetto che avrebbe capovolto Firenze.
Fu un po’ meno strepitoso a Cagliari, dove gli consigliarono di dimettersi per non subire l’onta dell’esonero: una delicatezza che il personaggio meritava, ma che liberò qualche battuta velenosa: “Che gran Generale, Napoleone…” –scrissero- “.. Ma senza l’Armeè, non avrebbe conquistato nemmeno il giardino dei vicini di casa”.

Poi arrivò la Nazionale, che doveva essere il suo ideale punto d’arrivo e fu, invece, il suo canto del cigno. Un Mondiale fallimentare (quello di Byron Moreno), un Europeo disastroso (il famoso sputo di Totti e poi il biscotto Svezia-Danimarca) ed una popolarità che calò ai minimi storici, complice l’ostinato rifiuto alla convocazione di Baggio, che nel frattempo faceva meraviglie a Brescia.
Stava inesorabilmente passando di moda, insomma, il vecchio Trap. Nonostante qualche altra buona avventura in giro per il mondo ne rinverdisse ogni tanto l’immagine, offuscata dal rosario e dall’acquasanta che aveva preso a portarsi con sé in panchina.
E di quello finivano per parlare ad ogni intervista, dipingendolo come un Oronzo Pugliese qualsiasi. Almeno fino a quando non deve essersi stufato, e non si è fatto più vedere.

Auguri, Trap.

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Causio fu uno dei simboli di quella Juve ormai lontana. La Juve di ferro, unica squadra italiana a reggere il colpo in un calcio che l’Arancia Meccanica di Crujff aveva letteralmente terremotato.

01 venerdì Feb 2019

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La classe c’era, senza discussioni.

Il problema, semmai, era dove mettere l’accento.
Perché se la pronuncia corretta e universalmente riconosciuta era “Càusio”, con l’accento classico sulla “a”, usciva sempre fuori qualche intemerato che quell’accento lo piazzava sulla “u”.
E lo chiamava “Caùsio”. Con un effetto che a noi risultava fastidioso, se non addirittura urticante.
Uno era Gino Rancati, di 90° Minuto.
E l’altro era il povero Dino, al mio paese: che spergiurava di averlo sentito dalla stessa bocca di Causio, in una delle sue primissime dichiarazioni fatte alla tv.
Dino era un uomo intelligente, ma anche un po’ anticonformista: e quindi mi è sempre rimasto il dubbio che quell’ostinato “Caùsio” fosse, in realtà, la piccata reazione al “Càusio” che utilizzavano tutti gli altri.
Anni duri e un po’ ingenui, gli anni settanta. Anni di passioni forti, ma anche di accenti sbagliati.
Come quello di Enrico Berlinguer, il segretario del PCI: che qualcuno chiamava “Bèrlinguer”, e Bertolucci ci fece pure un film.

Causio fu uno dei simboli di quella Juve ormai lontana. La Juve di ferro, unica squadra italiana a reggere il colpo in un calcio che l’Arancia Meccanica di Crujff aveva letteralmente terremotato.FB_IMG_1549027002793.jpg
Era la Juve della nostra infanzia. Capitano, Beppe Furino. Che ricordo, nelle magiche notturne di coppa, scambiare i gagliardetti con quegli spilungoni tedeschi e olandesi.
E pioveva sempre a dirotto.

In quella Juve di sublimi randellatori, dove la maglia numero dieci (quella di Omar Sivori) toccava spesso a Romeo Benetti, i numeri di Franco Causio rappresentavano la luce che si accendeva. Con il dribbling per far partire l’azione, poi lo scatto per lasciare sul posto il diretto marcatore, e infine il cross. “Al bacio”, si diceva una volta: mentre oggi si dice “con il contagiri”.
Ad aspettarlo, c’era il guizzo spesso irresistibile di Anastasi, e poi di Boninsegna. Oppure il colpo di testa di Bettega, meraviglioso acrobata delle aree di rigore.
Un artista, il Causio della nostra giovinezza: la personificazione della classe, e dello stile. Con la grande attenzione al taglio di capelli, alla cura del baffo e alla scelta dei vestiti, rigorosamente di alta sartoria. Anche per quello diventò “Il Barone”, un soprannome che gli piacque da matti: perché era un uomo del sud, e un po’ vanitosetto per giunta. E ai titoli ci teneva eccome.

Io ricordo benissimo l’ultima grande annata del Causio calciatore: fu l’81-82, quando la Juve si invaghì degli estri lunatici di Domenico Marocchino e lo disfecciò senza troppi complimenti all’Udinese.
Dove, invece, disputò una stagione memorabile. E ogni stadio era buono per strappare applausi a scena aperta se non addirittura giri d’onore, al fischio finale. Come successe al grande Di Stefano, che concluse la sua carriera nell’Espanyol. E con quella maglia addosso, raccolse gli omaggi che il pubblico gli aveva ostinatamente negato finchè aveva giocato nel Real Madrid.

E fu proprio in virtù di quello spettacoloso campionato, che Bearzot lo volle tra i ventidue del Mundial di Spagna: concedendogli il cosiddetto “passo d’onore” proprio nella finalissima con la Germania.
Madrid, 11 luglio 1982. E se avrete voglia di leggere il tabellino, troverete scritto: Altobelli (dall’ 88° Causio).
Sono due minuti che, calcisticamente, non vogliono dire nulla.
Per noi che abbiamo visto giocare Causio, invece, vogliono dire tutto.

Auguri, Barone.

Ma soprattutto come “Rudi” Krol, colonna della Grande Ajax e dell’Arancia Meccanica del ’74.

24 giovedì Gen 2019

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L’arrivo di Diego, nel 1984, rovesciò la città di Napoli.

Accorsero in tanti, al San Paolo, solo per il gusto di vederlo palleggiare davanti a loro.
Perché si capì fin da subito che quel ragazzo moro e riccioluto, laggiù, sarebbe diventato ben presto l’uomo del destino.
E perchè si faceva davvero fatica a credere che il divino Maradona avesse scelto proprio Napoli: lì per lì sembrò davvero un Dio che si materializzava, e si faceva carne dentro un prato verde.
O almeno, questa fu la sensazione degli ottantamila di quel pomeriggio.
Ruud “Rudi” Krol, invece, arrivò a Napoli quattro anni prima.
Un arrivo più silenzioso e ovattato: con dinamiche diverse, ma con le stesse identiche finalità che porteranno poi all’ingaggio del “Pibe De Oro”: ovvero, quella di innestare su un albero abbastanza modesto una varietà di legno pregiatissimo.

E, per quanto strano possa sembrare, andò a finire che quel Napoli lì, con Guidetti e Vinazzani, con Musella e Claudio Pellegrini III°: quel Napoli poverello, ma magistralmente guidato da Rudi Krol, fece il pelo a vincere il suo primo scudetto.
Con qualche anno di anticipo sulla storia, e sul destino.

Lo scudetto lo vinse, invece, la Juve del Trap, al fin della licenza chiusa dal celeberrimo gol annullato a Ramon Turone. Seconda, la Roma zonarola del Barone Liedholm e terzo il Napoli, giustappunto. Che si ritrovò primo in classifica con le vertigini, quando mancavano cinque giornate dalla fine.
Poi, al San Paolo arrivò il Perugia già retrocesso: e per uno di quei misteri dolorosi (o gaudiosi, a seconda da quale parte si vedano) del gioco del calcio, finisce che il Napoli perde zero a uno. Autogol al primo minuto dello stopper Moreno Ferrario, che non ci sarà verso di rimontare nei successivi ottantanove: così, basta una dannata partita per far squagliare il sogno, perché la Juve riagguanterà la testa della classifica, e non la mollerà più fino alla fine.
Fu un “harakiri” in piena regola, ingiusto e doloroso. Qualcuno la prese con filosofia, e strizzò l’occhiolino: “Ohè… Anime belle… Pensavate davvero che il calcioscommesse fosse finito con la squalifica di Paolo Rossi?”.

Fu, quello, l’anno degli stranieri.
Che tornarono a popolare il nostro campionato, dopo stagioni di autarchia che avevano costretto il vecchio Sergio Clerici, detto “Il Gringo”, a rappresentare l’unica nota esotica presente nell’Album Panini.
Uno straniero per squadra:
una specie di “jolly” che qualcuno giocò bene (la Juve con Brady, per esempio, ma anche la Fiorentina con Daniel Bertoni), qualcuno così così (l’atteso Prohaska, che all’Inter non fece stravedere), e altri decisamente male; come l’esordiente Pistoiese, che acquistò il gelataio Luis Silvio credendolo una grande ala destra.

E poi ci furono gli stranieri bravi; quelli sui quali fu possibile costruire una grande squadra: tipo Falcao, che rovesciò la Roma come un calzino, ma soprattutto come “Rudi” Krol, colonna della Grande Ajax e dell’Arancia Meccanica del ’74.fb_img_1548332837415
Uno di quei calciatori come in Italia non si vedevano da tempo, e che seppe trasformare un Napoli poco più che modesta in una quasi pretendente allo scudetto.
Giocò partite memorabili, Krol, nonostante avesse più di trent’anni, che all’epoca erano una specie di inesorabile crocevia verso il declino. Ricordo una prestazione mostruosa in un Napoli-Roma dove mancarono le parole persino a Luigi Necco di 90° Minuto, che era un fenomenale inventore di aggettivi.
Quando, a fine campionato, fu premiato con il prestigioso “Guerin d’Oro”, si scoprì che la sua media-voto aveva polverizzato tutti i record precedenti. E venne in mente quella volta che chiesero a Gianni Agnelli le parole giuste per definire un campione: l’Avvocato ci pensò un attimo, e poi sorrise: “Il campione è quel tipo di calciatore che gioca quasi sempre bene, e qualche volta benissimo”, disse.

Questo, e non altro, fu il Ruud “Rudi” Krol: magnifico Olandese volante del Napoli 1980-81.
Che fu si un anno di grazia, ma un po’in anticipo sui tempi: non ancora maturi, evidentemente, per lo scudetto.
Che arriverà qualche anno dopo, come una favola al contrario: ed avrà il suo Principe Azzurro in un tipo piccolo,nero e bruttarello.
Almeno quanto il suo predecessore era apparso alto, biondo e bellissimo.

Ma Napoli è una città spettacolare. E contraddittoria.
E il football, in fondo, è bello anche per questo.

Gigi Agnolin da Bassano del Grappa fu uno dei primi “arbitri-atleti”; di quelli già proiettati verso il calcio muscolare che stava arrivando.

29 sabato Set 2018

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L’impressione era che a fare gli arbitri fossero buoni tutti, in quei tempi lì:
Bastava avere un pò di passione, e capire di calcio il minimo indispensabile; giusto per distinguere la punizione “di prima” da quella “di seconda”. Poi bisognava avere un pò di pelo sullo stomaco, e soprattutto autorevolezza… Come il prete, o il Maresciallo dei carabinieri quando venivano chiamati ad arbitrare Scapoli-Ammogliati.
E non volava una mosca.

Bastava quello, perchè il calcio andava piano. E consentiva una carriera più che decente anche a chi di atleta aveva poco o niente, tipo gli arbitri di allora. Personaggi anche loro, ovviamente: che vestivano esclusivamente il nero ed avevano il cognome declinato insieme alla città di provenienza. Michelotti da Parma, o Serafino da Roma… Lo Bello da Siracusa, ovviamente, e poi quelli con i nomi più evocativi: come Trinchieri, che veniva utilizzato per quelli che alzavano il gomito. Robe tipo: “Ohè.. Ieri sera al veglione sembravi l’assistente dell’arbitro Trinchieri da Milano?” (ma anche Barbaresco da Cormons andava benissimo).
Infine, Cinciripini da Ascoli. Che era il massimo.

Gigi Agnolin da Bassano del Grappa fu uno dei primi “arbitri-atleti”; di quelli già proiettati verso il calcio muscolare che stava arrivando.
E insieme a Casarin, il miglior arbitro del mondo per almeno un decennio; Precursore di quella scuola italiana che da allora non ha più smesso di produrre “fuoriclasse”, affermandosi nettamente (almeno loro) come la migliore del mondo.
Casarin era stempiato, e aveva un che del ragioniere. Arbitrava con il buonsenso, dispensando sorrisi e fu il primo a usare il “tu” con i calciatori, sentendoli finalmente “colleghi”. Fu un piccolo choc, perchè all’epoca le distanze erano più ampie, e si usava un civettuolo “lei” persino con i giovanissimi.
Agnolin, invece, era un duro. Teneva in pugno le partite con severità ed intransigenza, e quando le squadre entravano in campo, si capiva subito chi era che comandava. Ricordo un litigio memorabile con Bettega, che era il leader della potentissima Juventus di Boniperti: “zitto, o ti faccio un culo così”, gli sibilò quell’inflessibile arbitro. La cosa finì sui giornali, e vi lascio immaginare lo scandalo. Ne nacquero polemiche infinite.

Ma Agnolin era un tipo così: prendere o lasciare.
E il calcio del’epoca, alla fine, fu “costretto” a prenderlo. Perchè era davvero il più bravo di tutti, ed aveva un prestigio altissimo, anche a livello internazionale. Ai Mondiali dell’86 toccò a lui la partita più difficile del decennio: l’ottavo di finale tra Argentina e Uruguay che nessuno se la sentiva di arbitrare. Se le promettevano da tempo, le due antiche rivali, ed avevano una voglia matta di regolare sul campo alcune pendenze mai sopite, come succede al Palio di Siena quando escono contemporaneamente il Nicchio e il Montone.
Fu, quella, una specie di tesi di laurea per Gigi Agnolin. Che ribaltò la situazione da gran campione; e trasformò una gara a coefficiente difficoltà massimo in una specie di trenta e lode internazionale.

Ho avuto modo di conoscerlo, Agnolin.
A Gaiole in Chianti, dove Giancarlone Brocci l’aveva coinvolto nel giro de “L’Eroica”; e dove lui mi sembrò completamente a suo agio, stretto in mezzo tra quella gente irresistibile che mescola amicizia e buon vino: malinconie e vecchie biciclette da corsa. Ricordo che fece l’elogio del mio “colpo di tacco” (che ero andato lì a presentare ), regalando un paio di aneddoti sul Socrates calciatore, che aveva avuto modo di arbitrare molte volte.

Quando, alcuni mesi fa, volli inviargli i miei saluti, Giancarlo Brocci storse la bocca: “non sta molto bene, sai…”
E mi dispiacque molto.

Ti sia lieve la terra

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C’è gente, ormai, che guarda le partite di pallone nel solo, esclusivo, intento di scovarci un motivo di polemica, o di scontro. E di buttarvisi a capofitto.

13 venerdì Apr 2018

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Siamo alla guerra tra bande.
Con altissimo tasso di litigiosità

Il cosiddetto “sfottò”, che costituiva una delle componenti più creative della passione sportiva, ha cambiato pelle. Ed è diventata la regola.
Ma non lo “sfottò” da caffè dello sport, intendiamoci… Bensì, qualcosa di più sinistro e truculento; che diventa offesa (nel migliore dei casi) se non addirittura violenza verbale (nel peggiore).

C’è gente, ormai, che guarda le partite di pallone nel solo, esclusivo, intento di scovarci un motivo di polemica, o di scontro. E di buttarvisi a capofitto.
Il sangue che scorre… Anche nei canali televisivi, dove le storie di Buffa sono andate bene, fino a un certo punto. Poi, gli ascolti sono un po’ calati, e hanno ripreso vigore le trasmissioni del tutti contro tutti. Quelle dove si sono inventati la nuova professione del “tifoso-giornalista”: che, in quanto giornalista, ha l’autorevolezza per poter parlare.
E in quanto tifoso, di offendere.
I social network, di questo costume, ne sono diventati addirittura il megafono… Dovevano essere la vetrina dei nostri riflessi migliori: poi, alla fine, ne hanno tirato fuori il peggio.

Davo un’occhiata a Facebook, l’altra sera.
Nel giro di ventiquattr’ore, il profumo di violette che aleggiava per la Roma si è trasformato in liquame: e la soddisfazione di chi parteggiava per il Madrid ha toccato vertici notevoli. “Merde” e “bastardi” si sono sprecati: e siccome la violenza genera violenza, le risposte sono puntualmente arrivate.
E andavano nella stessa direzione.

“Non ti facevo così filo-juventino”, mi scrisse scandalizzato, in privato, una persona peraltro molto intelligente.
Avevo appena fatto un elogio di Del Piero, e lì per lì caddi dalle nuvole.
Così, gli risposi che nel calcio ci si guadagna talmente poco che non valeva la pena avvelenarsi troppo il sangue… Conveniva, piuttosto, coglierne la parte più bella e più emozionante. Al di là dei colori.
E gli spiegai che, per quanto strano, non mi costava nessuna fatica, da Sampdoriano feroce, applaudire l’Atalanta, o la Lazio quando se lo meritavano.
Che la Roma di Falcao mi aveva emozionato tantissimo, che il Milan di Sacchi mi aveva annoverato tra i suoi tifosi e che il Triplete dell’Inter di Mourinho mi era sembrata una roba così meravigliosa da meritarsi addirittura un piccolo libro.
Che da piccolo stravedevo per Gigi Riva, pur non tifando il Cagliari, e per Roberto Bettega, pur non tifando Juve. Che tuttora mi emoziono quando ascolto la formazione dell’Ajax del ’73 e che la Juve di Bilbao ‘77 seppe parlarmi al cuore, come l’Amleto di Shakespeare agli attori di teatro… E che davanti all’elica dell’aereo che trasportava il Grande Torino mi misi a piangere così tanto che finii per vergognarmene.
Che il Genoa di Signorini era una gran bella squadra, con un capitano fantastico, e il Trequanda che vinse la coppa con l’Acquaviva fu davvero una cosa notevole… Facevo la telecronaca, quella sera, e non mi parve il vero di emozionarmi pure lì.

Capisco che il calcio è “pancia”, e soprattutto “tribù”.
Lo stadio è, nell’anfratto più remoto del nostro cervello, il campo di battaglia dove si sgozzavano i nostri antenati etruschi, romani, franchi, longobardi, saraceni eccetera: e, ancestralmente, si va alla partita come se si andasse alla guerra .
Ci andiamo con un corredo di canti, di bandiere, di tamburi che (a pensarci bene) di quelle lontane usanze sono parenti molto prossimi.

Ma il football, poi, è anche estetica.
Godimento, esaltazione, estasi talvolta… La Juve aveva giocato così bene, l’altra sera, da meritarsi almeno i supplementari… E l’arbitro che glieli ha negati, ha commesso in quel caso un “delitto di leso calcio”, se esistesse un tale capo d’imputazione.
E quel rigore (dubbio o meno) ha fatto male a fischiarlo.

Era un’opinione da innamorato di calcio, e non da tifoso.
Ma alla fine, siatene certi, vinceremo noi.

Fatevene una ragione.

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Adesso, celebrano l’Inter. Due giorni fa, si dovevano vergognare.

19 lunedì Set 2016

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Adesso, celebrano l’Inter.
Due giorni fa, si dovevano vergognare.

E questo, se non altro, ci dà la misura di quanto fuggevoli siano le glorie (e le miserie) del football, dove si celebra un processo, o una beatificazione, al minuto.
Ma anche di quanto sia cambiata la vecchia Gazzetta dello Sport, specie nei titoli: quella dell’Inter “non ti vergogni?” di venerdi mattina mi ha fatto addirittura sobbalzare… In genere, la “rosea” non scende mai sotto una certa soglia di moderazione e di “politically correct”. E quelle prime pagine le lascia al Corriere dello Sport, quando non fischiano un rigore alla Roma (o al Napoli) e a Tuttosport, che strillava “Giggs al Toro. È fatta!”, quando il Toro non aveva i soldi nemmeno per il gasolio nelle caldaie.

Il minuto di vergogna, allora, lo riserviamo volentieri a quelli del merchandising.
Ribadisco che questa moda della seconda e della terza maglia ci è decisamente sfuggita di mano… Vista ieri sera una Roma abbastanza inguardabile (un pò Scavolini Pesaro quando giocava Kicanovic, un po’ ghiacciolo Algida) dopo le polemiche per l’Inter-Sprite e la Sampdoria celestina dell’Olimpico (che se l’arbitro Giacomelli ci ha fischiato il rigore contro per quello, ha fatto pure bene).
E’ una deriva cromatica che non mi convince, perché sono un innamorato perso del football; e fatalmente, quando mi si toccano le tradizioni divento una belva… Poi ci ragiono, e mi domando quale atto di masochismo convinca un tifoso a spendere euro 89,90 (da listino) per un obbrobrio del genere.

Abbastanza indicativa anche la parabola degli allenatori, che in Italia riteniamo parecchio più importanti dei giocatori (ma ci copiano anche dall’estero. Guardate quanto si divertono in Inghilterra con Mou e Guardiola!).
Allegri, per esempio, è passato da celebrare messa a doversi inginocchiare sui ceci. Tutto in quattro giorni: e magari bastava che la testata di Higuain, in coppa, fosse finita due millimetri più in basso e i giudizi sarebbero stati completamente diversi. E non gli avrebbero rinfacciato lo scarso utilizzo di Pjanic, messo poi in squadra a furor di popolo e rivelatosi il peggiore in campo.

Stesso discorso per De Boer, l’olandese dell’Inter. A Pescara è passato per genio perché, vistosi in svantaggio, ha tolto i difensori e li ha sostituiti con gli attaccanti (ma il copyright non è il suo. Lo faceva anche Mourinho. E prima di lui, Tamascio nel Montefollonico amatori). Contro l’Apoel Tel Aviv, De Boer è diventato un cerebroleso e ierisera nuovamente un demiurgo.
Ma il bello è come tutti gli intenditori di calcio ci abbiano trovato una logica continuità: e non abbiano invece trovato singolare come un tapino che la domenica non sa né leggere nè scrivere possa essere capace, il sabato successivo, di buttare giù un canto della Divina Commedia.

Non per niente, si parla di pallone ventiquattr’ore al giorno.
E nessuno ha mai torto.